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奖章和造型奇特的纪念品扫进一个硬纸箱里，发出哗啦啦的刺耳声响。
他扯下手臂上那截名贵的黑色袖箍，随手揉成一团，丢进了角落一个印着市徽的废纸篓——那里面已经塞满了清理出来的过期文件、旧报纸和几支用秃了的市长专用金笔。
“季马，联系那个古董商，尽快把这些，”
米哈伊尔用下巴点了点墙上几幅价值不菲的风景画和桌上沉重的黄铜镇纸，“还有那堆‘破铜烂铁’，处理掉。
房子需要腾出来。”
他的语气像是在处理一批积压的库存。
门在他们身后关上，隔绝了市长办公室窗外伏尔加河灰蒙蒙的景色。
一个月。
在博罗金家族位于伏尔加河畔、拥有巨大落地窗的豪华公寓里。
巨大的曲面电视屏幕闪烁着令人目眩的光，一档喧闹的选秀节目正在上演。
年轻的选手们卖力地表演着。
叶卡捷琳娜蜷缩在宽大的意大利真皮沙发里，腿上盖着柔软的羊绒毯。
当屏幕上出现一个滑稽的失误时，她的肩膀先是微微抖动，接着，一个久违的、有些生疏的、但真实的笑意爬上了她的嘴角。
那笑意逐渐扩大，最终变成了清晰的笑声，在空旷奢华的客厅里回荡。
那晚，她睡得很沉，呼吸均匀，是安德烈离开后她第一个真正安稳的夜晚。
一年。
雅罗斯拉夫尔的春天短暂而珍贵。
安德烈的亡魂飘荡在公寓窗外，看着伏尔加河解冻的冰排缓缓流淌。
一辆锃亮的黑色奔驰S级轿车停在楼下。
一个穿着剪裁考究大衣、气度不凡的中年男人下了车，手里捧着一大束娇艳欲滴的红玫瑰。
叶卡捷琳娜亲自迎到门口，脸上焕发着安德烈记忆中热恋时期才有的光彩。
他们拥抱，低语，男人在她额头印下一个轻柔的吻。
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几天后，安德烈在这个家最后的、最私密的痕迹被彻底清除。
他在书房常坐的那把高背真皮扶手椅、他珍藏的雪茄保湿柜、他每晚必用的那个镶金边的水晶酒杯、甚至是他睡惯的、据说是定制的意大利名床……都被穿着统一制服的专业搬运工小心翼翼地打包、搬走。
几辆厢式货车停在楼下。
“都送去哪儿？”
季马随口问管家。
管家面无表情：“夫人吩咐，旧物拍卖行，或者……直接处理掉。”
他顿了顿，“那张床据说很值钱，也许送去索契的度假屋？”
安德烈感到一种比死亡更深的寒意。
他试图阻止，凝聚的力量却只让书房的水晶吊灯轻微地晃动了一下，发出几乎听不见的叮当声。
没人抬头。
时间对亡魂来说既是凝固的，又是飞速流逝的。
五年。
十年。
雅罗斯拉夫尔新建的“永恒花园”
公墓，专为城市精英而设。
安德烈·瓦西里耶维奇·博罗金的墓地占据着最好的位置之一——一座由黑色花岗岩砌成的小型陵墓，上面竖立着他半身铜像，铜像下方刻着他冗长的头衔和生卒年月。
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