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伏尔加河畔吹来的风，像裹了层磨碎的玻璃渣，刮过下诺夫哥罗德“喀山街”
酒吧林立的霓虹招牌。
安东·伊万诺夫推着他的小铁皮车，吱嘎作响，碾过坑洼不平的鹅卵石路。
晚上九点，空气里已开始发酵伏特加、廉价香水和汗液的混合气味。
他刚把车在“老水手”
酒吧那污迹斑斑的后墙边停稳，还未及吆喝，几条影子就从旁边幽暗的门洞里猛地围了上来。
是那群常客——瓦尼亚、谢尔盖、德米特里，还有领头的斯捷潘。
他们脸上没了平日灌下几杯廉价烈酒后的嬉皮笑脸，只有一种被欺骗点燃的阴沉愤怒。
安东下意识瞥了眼腕上的老式苏联手表，九点整，比往常还早了十分钟。
“搞什么鬼？”
安东皱眉。
斯捷潘往前一步，劣质烟草和隔夜酒气直喷安东脸上。
他眼眶发红，声音像是从砂纸里磨出来的：“操！
安东，你他妈当我们是傻逼糊弄呢？”
安东心里咯噔一沉。
斯捷潘一脚狠狠踹在铁皮车的架子上。
“哐当！”
巨响震得安东耳膜嗡嗡直响，整个小摊都痛苦地呻吟起来。
“说话！
是不是拿我们当傻逼耍？”
他啐了口唾沫，粗鲁地扯下胳膊上印着骷髅头的廉价尼龙冰袖，露出下面盘踞的、褪色模糊的劣质花臂纹身。
安东无声地叹了口气。
看来是藏不住了，那份隐秘的契约。
他耐着性子，拿起一个刚包好的待煮的中国饺子，白生生的皮子透出里面粉嫩的馅料：“看清楚，斯捷潘。
鲜虾，鲜肉，顶好的小菜，管够！
人吃的，实打实的好东西！”
“好东西？”
旁边的谢尔盖怪叫一声，蒲扇般的手掌“砰”
地拍在油腻的车板上，震得调料罐叮当乱跳。
安东脑袋里刚歇下的蜂群又嗡地炸开。
谢尔盖那张布满粉刺的瘦脸猛地凑到安东眼前，唾沫星子带着酸腐气溅到他脸上：“你他妈刚说什么？人吃的好东西？那后半夜你卖给那些‘东西’的算什么？啊？”
他手指毒蛇般戳向车后那个盖着厚厚旧棉被的保温泡沫箱，眼神凶狠又贪婪，“老子昨晚看得真真儿的！
你那后半夜的饺子，馅儿塞得鼓鼓囊囊，油亮得能照人！
现在这清汤寡水的玩意儿，喂狗呢？”
安东的眼神瞬间冷了下来。
空气似乎凝结了几秒。
他是登记在册的幽冥引路人，多久没被这种活着的渣滓如此冒犯了？人鬼殊途，吃食自然不同。
活人贪那油水，三高缠身；对鬼魂而言，油脂就是维系存在的命脉，再配上一缕引魂香，便是通往安息的船票。
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