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“安静点，格里高利大叔，”
安娜的声音平静得可怕，如同在谈论天气，“别吵醒了其他人。
你的心…伊万需要它。”
她弯下腰，从湿透的罩衣口袋里掏出一把东西——不是撬棍。
那是一把沉重的、切肉用的宽刃刀，厚实的木柄被她握得死紧，刀刃在昏黄的煤油灯光下闪烁着冰冷而油腻的微光。
刀锋上似乎还残留着一些深褐色的、早已干涸的旧渍。
格里高利涣散的目光聚焦在那把刀上，残存的意识让他明白了即将到来的命运。
他喉咙里发出濒死的、意义不明的咕噜声，身体因极致的恐惧而剧烈痉挛。
安娜跪在他身边，一只手粗暴地扯开他破旧的、沾满汗水和雨水的棉布衬衫，露出干瘪松弛的胸膛。
她另一只手稳稳地握住了那把沉重的切肉刀。
冰冷的刀尖抵上他枯槁的皮肤，刺骨的寒意让格里高利最后抽搐了一下。
没有犹豫，没有怜悯。
安娜的眼神空洞，只有一种完成任务般的冰冷决绝。
她手臂用力，刀锋猛地刺入。
格里高利的身体像被电击般弹起，随即彻底瘫软下去。
安娜双手沾满了温热粘稠的液体，那浓烈的铁锈味瞬间盖过了屋子里所有的陈腐气息。
她面无表情，动作熟练得令人心寒，手腕转动，刀刃切割，分离……很快，一颗仍在微弱抽搐、包裹在筋膜和血管中的暗红色器官被她挖了出来，托在沾满血污的手掌上。
它还在跳动，一下，又一下，微弱得如同风中的残烛。
安娜小心地把它放进随身带来的一个粗糙的亚麻布袋里。
袋子的布料迅速被深红色的液体浸透，变得沉重而湿冷。
她站起身，不再看地上那具迅速失去温度的残躯，也不看满手的血污。
她只是拎起那个滴血的布袋，转身，像幽灵一样悄无声息地融入了雅罗斯拉夫尔无边的雨夜之中。
身后，只有煤油灯的火苗在格里高利空洞的凝视中，兀自摇曳。
圣瓦西里教堂的地下室，是连老鼠都嫌弃的地方。
空气凝滞厚重，弥漫着几个世纪积累下来的尘埃、湿冷的石头气味、霉烂的木头味，以及一种更深层、更难以言喻的、仿佛来自地底深处的土腥和腐败气息。
唯一的光源是安娜带来的一盏昏暗的煤油风灯，它被放在一块布满苔藓、充当临时祭坛的残破墓碑上。
摇曳的橘黄色火苗奋力抵抗着浓稠的黑暗，却只照亮了周围一小圈布满湿漉漉水痕的古老石壁，更远的地方，是无边无际、蠢蠢欲动的阴影。
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安娜跪在冰冷的石地上，粗糙的石粒硌着她的膝盖。
她面前，是伊万·彼得罗夫那具庞大的、散发着恶臭的残骸。
他盘腿坐着，姿势僵硬而怪异，如同一个被孩童随意摆放又遗忘的破旧玩偶。
腐烂的皮肉在昏黄的灯光下呈现出青灰、暗紫和墨绿交织的可怕颜色，尸水混合着泥浆，不断从他衣服的破口处渗出，在身下积成一滩粘稠、反光的污渍。
那股浓烈的沼泽恶臭在地下室封闭的空间里发酵、浓缩，变得更加令人窒息。
安娜颤抖着双手，从那个沉甸甸、不断滴落暗红色液体的亚麻布袋里，取出了格里高利的心脏。
它已经不再跳动，像一块暗红色的、布满血管纹路的肉块，冰冷而湿滑。
她将它小心地放置在伊万摊开的、一只已经露出森白指骨的手掌上。
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