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壁炉里那点微弱的光，在他腐烂的脸上投下更加诡异、跳动的光影，仿佛他的皮肉在自行蠕动。
安娜背对着他，快步走回厨房。
她不能看，不能细想。
她需要的是行动，是那本书里记载的、维系这恐怖假象的冰冷步骤。
她猛地扑向餐桌，双手死死按住那本摊开的、散发着不祥气息的皮革大书。
书页沉重粘腻，像吸附着活物。
她疯狂地翻动着，指甲划过那些扭曲的、仿佛会自行爬行的怪异文字和亵渎的符号图案。
空气中弥漫的腐臭似乎更浓了，混杂着书页本身散发出的那股陈旧血腥与尘埃的味道。
她的呼吸急促，心脏在瘦骨嶙峋的胸腔里狂跳，像一只绝望的困兽。
“在哪…在哪…”
她神经质地低语，汗水沿着额角滑落，滴在古老的书页上，晕开一小片深色的痕迹。
她必须找到它，那个仪式，那个代价——那个能短暂填满这具腐朽躯壳，让它继续模仿“活着”
的恐怖燃料。
终于，她的目光锁定在一页上。
那上面的图案令人作呕：一颗扭曲的心脏被无数荆棘般的线条缠绕、穿刺。
旁边是用暗红色墨水书写的文字，墨水本身仿佛在书页上微微搏动。
“教堂…地下室…”
伊万嘶哑的声音再次响起，如同生锈的锯子在锯木头，打破了厨房里令人窒息的寂静。
安娜猛地回头。
壁炉的火光在他空洞的眼窝里跳跃，像两点微弱的鬼火。
他的身体向前倾着，腐烂的手指无意识地抠抓着扶手椅破旧的绒布，留下深色的污迹。
更多的蛆虫从他脖颈处的裂口探出头来，在腐烂的皮肉间蠕动爬行。
“需要…新的…心脏…”
他喉管里发出咯咯的声响，仿佛有粘稠的液体在翻涌，“新鲜的…热的…”
安娜的视线越过伊万肿胀腐烂的肩头，投向窗外。
在闪电划破夜空的瞬间，她看到了——就在街道对面，那栋低矮木屋的二楼窗户后面，一个模糊的人影。
是格里高利。
那个年迈的守夜人，总是用那双浑浊、充满怀疑的眼睛窥探着邻里。
此刻，他的脸贴在玻璃上，因恐惧而扭曲变形。
他看到了。
他一定看到了伊万走进来的样子。
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一股冰冷的、绝对的杀意瞬间攫住了安娜，比雅罗斯拉夫尔的冬夜还要刺骨。
格里高利不能活。
他的眼睛，他那张可能会泄露秘密的嘴，都必须永远闭上。
他不是邻居，不再是了。
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