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一个无底洞。
手机屏幕的光照亮了我的脸，也照亮了通讯录里那个名字：瓦西里·彼得罗维奇·祖博夫。
我的律师。
一个处理“麻烦”
的人。
鬼使神差地，手指不听大脑指挥，按下了拨号键。
铃声在死寂的雪夜里异常刺耳，只响了两声就被接起。
“伊戈尔？”
瓦西里的声音传来，平稳得像西伯利亚冻土，带着一种事不关己的慵懒，“深夜来电，不是好事吧？”
我语无伦次，声音抖得厉害，把车祸、断脚踝的男人、我的恐惧一股脑倒给他。
电话那头沉默了几秒，只有轻微的呼吸声。
然后，瓦西里笑了。
那笑声低沉、干涩，像两块砂纸在摩擦，钻进我的耳朵，带来一阵寒意。
“伊戈尔，伊戈尔，”
他慢悠悠地说，每个音节都像在品尝，“冷静点。
听着，好建议我只说一次：别动他。
救护车？别叫。
钱？一分也别给。
医院？你一步也别踏进去。”
“什么？可是……他……”
我看向地上那团痛苦的阴影，他又开始呻吟。
“让他去告。”
瓦西里的声音斩钉截铁，带着一种不容置疑的冷酷，“让他自己去爬那座山，亲爱的朋友。
从零开始，搭建他的‘王国’——法律关系、案由、证据链条……让他去法院排队，让他去跟官僚和文件搏斗，让他天天盼着开庭，盼得眼睛发绿。”
他顿了顿，我能想象他此刻一定舒服地靠在昂贵的真皮椅子里，也许还啜了一口伏特加。
“而你，伊戈尔·索科洛夫先生，”
他语气里的愉悦几乎要溢出来，“你只需要做一件事：挑刺儿。
这是世界上最容易、最他妈爽快的事！
就像看一个瘸子努力爬楼梯，你只需要在旁边轻轻吹口气……”
他又笑了，“很多时候，他本该得到补偿，但规则就是规则。
他得证明，证明他的痛苦值那个价。
证明不了？哈！
他活该。
甚至不需要你开口反驳，他自己就能被那堆该死的‘证据不足’压垮。”
他的话像冰水，浇灭了我残存的慌乱，却点燃了另一种更冰冷的东西——一种阴暗的、自保的窃喜。
是啊，凭什么我要跳进那个火坑？
“可是……瓦西里，”
一丝微弱的不安还在挣扎，“这样……是不是有点太……太没……”
“太没素质？”
瓦西里精准地接上，嗤笑一声，“伊戈尔，听好：不要把答案给还没遇到问题的人。
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