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火焰跳跃起来，在昏暗的房间里投下颤动的、巨大的阴影，像无声的幽灵在墙壁上起舞。
“伊戈尔·瓦西里耶维奇，”
安娜的声音异常平静，平静得像结了冰的湖面，“谢谢您告诉我这个结果。”
她的目光越过摇曳的烛火，投向窗外铅灰色的天空，仿佛穿透了二十多年的时光尘埃。
“那晚之后，”
她轻轻地说，每个字都像冰冷的鹅卵石投入死水，“我每晚都听见声音。”
布拉金抬起头，烟卷在他指间停顿。
“声音？”
他问，声音低沉沙哑。
安娜点了点头，视线依然停留在虚无的远方，烛光在她布满皱纹的脸上跳跃。
“是的。
清清楚楚。”
她的声音里没有任何波澜，只有一种深入骨髓的疲惫和确信，“车轮压过碎石路的声音，就在我家这条街上。
然后…是水声。
沉闷的，巨大的落水声。
砰！
就像…就像一辆车开进了那个池塘。”
她停顿了一下，仿佛在重温那无数个夜晚的煎熬，“一年四季，风雨无阻。
每晚都来。”
烛火猛地跳动了一下，将布拉金脸上那瞬间的僵硬和寒意映照得格外清晰。
房间里只剩下蜡烛燃烧的微弱噼啪声和窗外呼啸而过的风声。
一股难以言喻的冰冷顺着布拉金的脊椎爬升。
二十二年，八千多个夜晚，同一个声音？是极致的悲痛扭曲了感知，还是……这池塘吞下的，不仅仅是钢铁和白骨？
谢尔盖·彼得罗夫坐在硅谷洁净得发亮的办公室里，窗外是加州永不疲倦的阳光。
沃罗涅日池塘底的那辆白色拉达和那具骸骨带来的寒意，像一块顽固的污渍，始终无法从大脑皮层彻底擦除。
他强迫自己专注于屏幕上跳动的代码，试图用逻辑的洪流冲走那片东欧的阴霾。
叮。
一声清脆而突兀的系统提示音，如同午夜的枪声，划破了代码的宁静。
屏幕右下角，一个邮件通知窗口悄无声息地弹出，犹如幽灵般突兀。
没有标题，只有一行简短得让人心悸的正文，孤零零地躺在那里，仿佛是某种不可言说的秘密：
谢谢你找到我。
发件人的地址并非寻常的邮箱，而是一串冰冷、毫无规律可言的数字字母组合：B247KO78。
这串字符，如同深夜的迷雾，让谢尔盖的心猛地一紧。
他的血液仿佛在这一刻凝固，全身的毛孔都竖了起来。
他认得这个格式，太认得了！
沃罗涅日警方的初步调查报告，如同昨日重现，清晰地浮现在他的脑海中。
那辆被打捞上来的白色拉达，车牌号正是——B247KO78。
德米特里·索洛维约夫，那个名字如同诅咒般，再次回响在他的耳畔。
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