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整整九具尸体！
包括那个被火车碾得不成人形的！
它们怎么可能自己‘液化’？那通风口里的符号……”
“符号？”
博罗金猛地打断他，声音陡然拔高，像一把钝刀刮过铁板，在空旷的停尸房里激起令人心悸的回音。
他浑浊的眼珠里瞬间爆发出一种近乎凶悍的光芒，死死攫住索洛维约夫。
“什么符号？亚历山大·彼得罗维奇，你太累了。
压力太大。
你什么都没看见。”
他的语气斩钉截铁，带着一种不容置疑的、命令式的终结感。
“听着，孩子，”
他的声音忽然又沉了下去，带上了一种奇异的、混杂着怜悯和更沉重东西的沙哑，“有些门，一旦打开，就再也关不上了。
有些东西，追查下去，只会把你自己，还有你身边的人，一起拖进地狱。”
他向前逼近一步，带着浓重烟草和旧呢子味道的气息喷在索洛维约夫脸上，“克拉夫琴科……那个案子。
所有卷宗，三年前那场该死的‘意外’火灾里，烧得干干净净。
所有沾过手的人……”
他抬起手，用食指在自己的喉咙前，从左至右，缓慢而有力地做了一个切割的动作，动作精准而冷酷，“……都死了。
一个接一个。
死得干干净净。”
“克拉夫琴科？”
索洛维约夫喃喃重复着这个陌生的姓氏，心脏像是被一只冰冷的手攥紧了。
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“一个名字。”
博罗金的声音低得像耳语，却字字如冰锥，“一个诅咒。
沾上它，就等于签了阎王爷的生死簿。”
他重新把冰冷的烟斗塞回嘴里，用力咬住，仿佛那是他唯一的依靠。
“现在，按我说的做。
封死它。
擦干净。
忘掉。”
他最后深深地看了索洛维约夫一眼，那眼神复杂得如同深渊，然后猛地转身，厚重的呢子大衣下摆甩出一个沉重的弧度。
他沉重的脚步声在空旷的走廊里回荡，越来越远，最终被死寂彻底吞没，留下索洛维约夫和面无人色的瓦西里耶维奇僵立在冰冷的、弥漫着空洞和诡异符号气味的停尸房里。
瓦西里耶维奇的身体筛糠般抖动着，牙齿磕碰发出清晰的咯咯声。
他求助般望向索洛维约夫，眼神里充满了纯粹的、动物般的恐惧。
“亚历山大·彼得罗维奇……我们……我们怎么办？”
索洛维约夫没有回答。
他只觉得一股冰冷的麻木感正从脚底向上蔓延。
博罗金警长的话，那个切割喉咙的手势，像淬了毒的冰针，深深扎进他的脑海。
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