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接下来的画面，像一部冰冷的、快进的恐怖默片。
11:53。
8607的门开了。
薇拉走出来，肩挎着她那个小得可怜的女士包，脚步轻快。
没有敲门进入的迹象，门是直接打开的。
里面有人？还是钥匙一直插在锁孔里？她的动作流畅得令人不安，像是一个熟练的屠夫在处理自己的猎物。
12:09。
薇拉回来了。
手里多了一个东西——一个深色、硬壳、尺寸不小的崭新拉杆行李箱。
沉重。
她拖着它，轻松得像个度假归来的女学生。
那箱子在她手中显得格外刺眼，像是一个巨大的、畸形的秘密。
“看这箱子，”
谢尔盖凑近屏幕，鼻尖几乎要贴上冰冷的玻璃，“进去时没有，出来就有了。
十五分钟，伊戈尔。
就他妈十五分钟！
进去一个大活人，出来一个空房间，然后这位小天使就拖着一个足够装下一个蜷缩成年人的箱子回来了。
你说，那十五分钟里发生了什么？”
他的声音低沉下去，带着一种令人不适的确定，“买箱子？嘿，更像是去收尸袋！”
下午1点多，门再次打开。
薇拉第二次独自出现。
十分钟后，她回来时，怀里紧抱着一个细长的、裹在黑色塑料袋里的东西。
形状坚硬，轮廓分明，像是一把被诅咒的武器。
谢尔盖喉结滚动了一下，发出一声沉闷的咕哝，像吞下了一块冰。
不需要言语，那东西的形状像一把电锯的幽灵，带着刺耳的嗡鸣钻进每个人的脑子。
下午三点多。
第三次。
薇拉带回一个鼓鼓囊囊的双肩背包。
那背包在她瘦弱的肩上显得格外沉重，像是背负着整个世界的罪恶。
时间在冰冷的数字中爬行到晚上八点。
门终于再次打开。
这次，薇拉不是一个人。
一个男人和她一起出来。
壮实，像头冬眠前囤足了脂肪的熊，身高约一米七。
两人一前一后，迅速消失在走廊尽头，像投入墨池的两滴污水。
酒店登记簿上，8607的入住者叫“季马·库兹涅佐夫”
。
找到他时，是个瘦得像麻杆、眼神畏缩的小子。
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