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作孽哦……”
每一个字都像冰冷的锥子，狠狠凿进伊万的耳膜。
猝死？学生？考研？南门外的出租屋？他感觉脚下的地面在旋转，瓦西里那只油腻腻的手成了他唯一能抓住的东西，却只带来更深的滑腻与恶心。
警灯刺目的蓝红光芒在灰蒙蒙的晨雾中旋转，无声地切割着空气。
那栋熟悉的、他们为了逃离喧嚣而租下的破旧小楼，此刻被明黄色的警戒带粗暴地封锁起来，像一道丑陋的伤口。
几个穿着制服的警察面无表情地站在周围，驱赶着试图靠近的看客。
那股熟悉的、令人作呕的腐败恶臭，此刻浓烈了百倍，如同有生命的瘴气，弥漫在冰冷的空气里，无孔不入地钻进鼻腔，黏附在喉咙深处。
伊万一眼就看到了站在警戒线外、脸色比死人好不了多少的辅导员尼古拉·费奥多罗维奇。
他像一片在寒风中即将凋零的枯叶，嘴唇哆嗦着，眼神涣散。
“尼古拉·费奥多罗维奇！”
伊万挣脱瓦西里，跌跌撞撞地冲过去，“发生什么事了？他们说……说谢尔盖……”
尼古拉的身体剧烈地抖了一下，仿佛伊万的声音是烧红的烙铁。
他猛地转过头，那双平时总是带着点不耐烦和倦怠的眼睛里，此刻只剩下巨大的、纯粹的恐惧，几乎要撑裂眼眶。
他张了张嘴，却只发出“嗬嗬”
的抽气声，好半天，才从牙缝里挤出几个破碎的音节，带着血腥味：
“……谢尔盖……他……他死了……死在……你们的房子里……”
“不可能！”
伊万像被重锤击中胸口，踉跄着后退一步，声音嘶哑地尖叫起来，“这不可能！
您搞错了！
绝对搞错了！”
他死死抓住尼古拉冰冷的手臂，指甲几乎嵌进对方的肉里，“我昨天！
昨天早上！
我还看见他了！
就在楼下！
他还……他还抱着一摞书回来了！
对！
昨天晚上！
昨天晚上我还在他卧室门外跟他说话来着！
他回答我了！
他明明回答我了！”
他语无伦次，每一个字都像是从撕裂的喉咙里硬挤出来的，试图用这些“事实”
筑起一道堤坝，挡住那汹涌而来的、名为“死亡”
的黑色潮水。
就在这时，一个穿着白大褂、戴着口罩和橡胶手套的法医模样的人从警戒线内走了出来。
他的手套上沾着一些难以名状的暗色污渍。
他径直走到一个负责的警官面前，声音透过口罩，平板、冷漠，像宣读一份枯燥的化验单：
“死者，谢尔盖·伊万诺维奇，男性。
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