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谢尔盖猛地睁开布满血丝的眼睛。
他像被无形的线扯动，僵硬地伸手抓过手机。
冰冷的塑料外壳硌着他的掌心。
屏幕上显示着一条新短信，发信人赫然是他自己的名字！
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内容只有一行字，冰冷、简洁，带着命令式的口吻：
**“午夜。
隧道。
带机器来。
真相在等你。
——谢尔盖”
**
一股无法抗拒的寒意瞬间攫住了他，从尾椎骨直冲天灵盖。
这不是他发的！
绝不可能是！
他手指颤抖着，几乎握不住手机。
然而，在那极致的恐惧深处，一丝微弱、病态的火苗，被这条诡异的短信重新点燃了——那是对“真相”
的、对“证明”
的、对最后一丝翻盘可能性的扭曲渴望。
这渴望像毒藤，缠绕着他的理智，勒得他窒息，却又无法挣脱。
他几乎是凭着本能，拨通了瓦西里的电话，声音嘶哑得如同破风箱：“瓦西里……叫上娜塔莎……午夜……‘十月工人’隧道……带上家伙……短信……我收到了我的短信……”
电话那头沉默了几秒，只有沉重的呼吸声。
然后，瓦西里低沉的声音传来，带着一种认命般的疲惫：“……知道了。”
午夜的“十月工人”
隧道，像通往地狱的冰冷喉咙。
瓦西里和娜塔莎开着那辆破旧的面包车赶到时，远远就看到了隧道口那一点微弱的光源。
谢尔盖的摄像机已经架好，镜头像一只独眼，沉默地、固执地凝视着隧道深处那无边的黑暗。
红外辅助灯发出幽暗的红光，给隧道口剥落的混凝土和扭曲的钢梁镀上一层不祥的血色。
谢尔盖就直挺挺地站在摄像机后面，背对着他们，像一尊冻僵的雕像。
寒风卷起他单薄外套的下摆，猎猎作响，他却浑然不觉。
“谢尔盖！”
瓦西里熄了火，推开车门跳下来，寒风像刀子一样割在脸上，“你他妈搞什么鬼？这地方邪门得很！”
他的声音在空旷的荒野里显得异常微弱。
谢尔盖毫无反应，一动不动。
只有摄像机发出低沉的、持续的嗡鸣，像垂死者的呼吸。
娜塔莎裹紧羽绒服，嘴里习惯性地嚼着口香糖，但动作明显慢了下来，眼神警惕地扫视着四周的黑暗。
“喂！
伊万诺夫！
听见没？”
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