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喀山的寒冬如利刃般刺骨，狂风呼啸着，撕扯着我们这辆破旧的“拉达”
面包车，车身发出痛苦的呻吟。
车内弥漫着廉价烟草、汗水以及年轻人绝望的气息。
伊万——那个永远热血沸腾、眼神因过度渴望而通红的家伙——猛地将手机拍在布满污渍的仪表盘上。
屏幕的微光映出一张照片：巨大而沉默的混凝土建筑在月光下泛着铁青，窗户空洞如骷髅的眼窝。
喀山7号，这个在本地网络传说中发酵了十几年的名字，苏联时代的秘密研究所，传闻中无数灵魂在此尖叫着湮灭。
据说，每逢特定时刻，踏入其中者，会看到……不该看的东西。
“伙计们！
就是这里！”
伊万的声音因激动而嘶哑，几乎盖过了引擎的哀鸣，“那些跳舞的猫，那些吃播……全是垃圾！
真正的流量，在这里！
今晚，我们直播撞鬼！
让整个罗刹看看什么叫硬核！”
安东坐在方向盘后，指节因用力而发白，沉默如石。
后座的列昂尼德，那壮硕如熊的家伙，低吼一声表示赞同。
而我，索菲亚，裹紧了身上单薄的旧外套，寒意却从骨髓深处渗出。
车窗外，枯树在呼啸的寒风中扭曲伸展，枝桠在车灯扫过的瞬间，如同无数自冻土中伸出的绝望之手。
“伊万……这个地方……太邪门了，”
我的声音细若蚊蚋，“那些传说……别去了，求你了。”
我的哀求如同雪花落在伏尔加河上，瞬间消融。
伊万和列昂尼德早已被“流量”
这个恶魔附身，双眼燃烧着不顾一切的狂热。
安东沉默着，但车头已固执地转向那条通往黑暗深处的、被积雪半埋的小路。
喀山7号，如同一个蹲伏在黑暗尽头的钢铁巨兽，轮廓在惨淡的月光下愈发狰狞。
车停在锈迹斑斑的黑色铁门前。
门上残留的苏联红星徽记被岁月啃噬得只剩半个，下方的俄文标识——“喀山7号”
——字母剥落，如同垂死之人的牙床。
寒风穿过门缝，发出悠长、呜咽般的尖啸，仿佛这建筑本身在呼吸，在叹息。
推开门的瞬间，一股浓烈、刺鼻的气息汹涌而出——是陈年的尘埃、朽木、霉菌，还有一种更深层的、难以言喻的腐败气味，如同被遗忘多年的停尸房。
这气味沉重地压在肺叶上。
“家人们！
乌拉！”
伊万架起摄像机，屏幕微光映着他强作兴奋、实则紧绷的脸，“看见没？喀山7号！
货真价实！
弹幕扣1，让我看看今晚有多少乌拉尔勇士在线！”
屏幕上零星飘过几个“666”
，稀疏得如同荒漠中的杂草。
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