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他猛地转身，右手已经下意识地按在了腰间沉重的马卡洛夫手枪枪柄上。
身后空无一物。
办公室的门紧闭着，小小的气窗透进走廊昏暗的灯光。
只有文件在桌上微微颤动，那是他起身带起的风。
心脏在胸腔里狂跳，撞击着肋骨，发出擂鼓般的巨响，在过分寂静的办公室里显得格外突兀。
冷汗瞬间浸透了他厚实的毛料制服内衬。
他喘着粗气，瞪大的眼睛扫视着房间的每一个角落——堆积如山的文件柜后，低矮的天花板阴影里，甚至是他那张破旧办公桌下面。
只有冰冷的空气，还有他自己粗重的喘息声在回荡。
“谁？！”
他低吼了一声，声音干涩得厉害，带着自己都厌恶的颤抖。
无人回应。
瓦西里·伊万诺维奇·波波夫，这个曾在车臣的枪林弹雨里眉头都不皱一下的老兵，第一次在这座由石头和铁栅栏构成的堡垒深处，感到了深入骨髓的寒意。
他背靠着冰冷的墙壁，大口喘气，握着枪柄的手指关节捏得发白，眼睛死死盯着那扇紧闭的门，以及门后深不可测的、仿佛有无数双眼睛在凝视的黑暗走廊。
那冰冷的吹息感，犹如被冻透的烙铁牢牢地烙印在了他的皮肤上，挥之不去。
时间像冻僵的涅瓦河水，缓慢而沉重地流淌。
绞刑架下的宣言和典狱长脖颈上的寒意，渐渐被圣彼得堡冬日的灰霾和日常的喧嚣所掩埋。
直到第二年的七月，一场来自乌拉尔山区的寒流提前裹挟着浓雾，笼罩了城市。
富有的州议员伊戈尔·谢尔盖耶维奇·斯米尔诺夫，一个靠倒卖苏联解体时国有资产迅速膨胀的暴发户，在前往莫斯科“洽谈重要事务”
后，彻底失去了音讯。
他那位比他年轻三十岁的第三任妻子柳德米拉，在焦灼等待了三天后，惊慌失措地报了警。
她声称伊戈尔书房里一个装有重要地契的保险箱被撬开，里面存放的三十一万卢布现金也不翼而飞。
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消息层层上报，震动了内务部高层。
地毯式的搜索随即展开，目标很快锁定在圣彼得堡远郊，一片被废弃工厂和稀疏白桦林包围的破败区域。
线索指向了一对以“灵媒”
和“传统疗愈者”
身份活动的夫妇——安娜·彼得罗芙娜·沃龙佐娃（尽管她已死去数月）的丈夫，阿纳托利·伊里奇·费奥多罗夫，以及一个据称是他新助手的神秘女人。
彼得·伊万诺维奇·索科洛夫，一个刚从乌拉尔矿区退休的老警察，被临时征召回来负责这起案子。
他身材不高，但异常结实，像一块被风雪磨砺了多年的花岗岩，脸上刻着深深的皱纹，眼神浑浊却锐利。
他带着一队精悍的警察，在浓得化不开的灰白色寒雾中，抵达了沃龙佐娃家族的祖宅。
那是一座庞大而阴森的石头建筑，哥特式的尖顶刺破浓雾，像魔鬼折断的獠牙。
窗户大多破损，用木板潦草钉死，黑洞洞的，如同骷髅的眼窝。
荒芜的前庭杂草丛生，几尊残破的、不知名圣徒的雕像倒在枯草丛中，石雕的脸庞被风雨侵蚀得模糊不清，却依稀带着一种痛苦的表情。
一股难以形容的气味从紧闭的橡木大门缝隙里顽强地渗出来，混合着浓烈的劣质熏香、腐烂的甜腻和一种……仿佛无数陈旧伤口化脓后的腥臭。
这股味道像一只冰冷滑腻的手，攥住了每一个靠近者的喉咙。
彼得·伊万诺维奇啐了一口浓痰在地上，用粗壮的手掌捂住口鼻，闷声下令：“破门！”
沉重的破门槌狠狠撞在腐朽的门板上。
伴随着木头撕裂的刺耳呻吟和铁链崩断的脆响，大门向内轰然洞开。
那股味道如同实质的洪水，瞬间冲垮了所有人的防线。
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