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我手脚并用地爬起来，没命地向浓密的、鬼影般的白桦林深处逃去。
身后，沉重的脚步声如同死神的鼓点，不疾不徐，紧紧咬了上来。
每一次踏在冻土上，都像直接踩在我的心脏上。
林间昏暗的光线下，扭曲的树根如同潜伏的巨蛇。
我慌不择路，一脚绊在上面，整个人狠狠向前扑倒，下巴重重磕在坚硬的冻土上，嘴里瞬间充满了血腥味。
眼前金星乱冒。
完了。
我绝望地闭上眼，等待着那冰冷的斧刃落下。
沉重的脚步声停在了我身边。
预想中的剧痛没有降临。
一只手，粗糙但异常有力，抓住了我的胳膊。
不是粗暴的拖拽，而是…搀扶？
我惊惧地睁开眼。
那个男人站在我面前，斧头垂在身侧。
逆光中，他的脸庞竟意外地显得年轻，甚至…有些英俊？只是被污垢和深深的疲惫掩盖了。
他冰窟般的眼睛里，似乎掠过一丝极其微弱的、难以辨识的情绪，像冰层下流动的暗涌。
他指了指我擦破的膝盖，渗出的血在灰白的裤子上洇开一小片暗红。
“安东，”
他开口，声音低沉沙哑，像砂石摩擦，“我叫安东。”
木屋里弥漫着更浓的寒意和一种无形的、令人窒息的张力。
安东用一块相对干净的破布笨拙地给索菲亚包扎扭伤的脚踝。
炉子里终于燃起了微弱的火苗，舔舐着几块潮湿的柴火，噼啪作响，非但没带来多少暖意，反而将我们扭曲的影子投在布满霉斑的墙壁上，如同幢幢鬼影。
“这地方…不对劲。”
安东的声音压得很低，仿佛怕惊醒沉睡在墙壁里的东西。
他往快要熄灭的火堆里添了根细柴，火苗挣扎着舔了一下，又萎靡下去。
“我2011年开车去圣彼得堡看朋友，车抛锚在林边…进来避风雪，就再也出不去了。
整整三天，无论朝哪个方向走，最后都会回到这该死的门前。”
他抬起头，那双深陷的眼睛在火光映照下像两口燃烧的深井，目光扫过我和索菲亚，“你们呢？”
“1962年，”
索菲亚的声音细若游丝，裹紧了破毯子，“我和丈夫谢尔盖…回他母亲家…车没油了…”
她的话语被一阵剧烈的咳嗽打断。
“1984！”
我脱口而出，声音尖利得自己都吓了一跳，“我和维克托…我们在阿尔汉格尔斯克北边…做点小生意！”
话一出口，我才意识到自己说了什么，脸上火辣辣的，下意识避开了安东审视的目光。
索菲亚惊愕地看着我，1962年与1984年，这两个数字如同两颗冰冷的石子投入死水，激起无声的涟漪。
安东则面无表情，仿佛早已预料到这种荒诞。
炉火又暗下去一截，屋子里只剩下木柴细微的爆裂声和我们三人粗重不一的呼吸。
“出去看看。”
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