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噩罗海城，罗刹国的心脏，冬天总是来得格外早，也格外漫长。
卡里宁格勒区，一栋年久失修的赫鲁晓夫式筒子楼，像一头苟延残喘的巨兽，矗立在寒风中。
斑驳的墙皮剥落，露出里面粗糙的水泥，像是一道道岁月留下的伤疤，永远无法愈合。
伊戈尔·彼得罗维奇，一个来自西伯利亚的穷学生，就租住在这样一栋楼里。
他住的那间公寓位于六楼，狭窄逼仄，墙壁薄得像纸，隔壁邻居的咳嗽声都清晰可闻。
房间里的陈设简陋得令人心酸：一张破旧的铁架床，一个摇摇欲坠的衣柜，一张布满划痕的书桌，以及角落里那个散发着霉味的老式座钟。
伊戈尔的生活拮据得令人绝望。
每天，他只能靠黑面包和几片廉价香肠度日，偶尔奢侈一下，才会买一瓶劣质伏特加。
那种酒，入口辛辣，灼烧着喉咙，像是要把五脏六腑都点燃。
但伊戈尔不在乎，对他来说，那股灼烧感能让他暂时忘却寒冷和饥饿。
十月的寒风，像一个醉汉的拳头，狠狠地拍打着窗户。
伊戈尔裹着破旧的被子，蜷缩在床上，听着风声在通风井里呼啸。
那声音，时而像婴儿的啼哭，时而像野兽的哀嚎，令人毛骨悚然。
“该死的天气！”
伊戈尔低声咒骂着，把最后一块黑面包塞进嘴里，伏特加的辛辣让他想起了祖母。
祖母住在梁赞乡下，她总是说：“孩子，用火驱寒，用火驱散黑暗中的恐惧。”
伊戈尔苦笑，黑暗中的恐惧？他现在连买柴火的钱都没有，哪来的火？
老式座钟发出沉闷的滴答声，在寂静的夜里显得格外突兀。
当钟声敲响第十一下时，通风井里突然传来一阵奇怪的声音，像是婴儿的啼哭，又像是某种不知名的生物在低吼。
伊戈尔的心跳漏了一拍，他屏住呼吸，竖起耳朵仔细聆听。
那声音越来越近，仿佛就在他的窗外。
“见鬼！”
他咒骂着，起身走向窗户。
窗外的景象让他倒吸一口凉气。
通风井里弥漫着一层诡异的雾气，雾气中隐约可见一个模糊的影子，像是一个被拉长的、扭曲的人形。
那影子似乎在缓缓蠕动，发出令人作呕的“吱吱”
声。
伊戈尔的后颈突然感到一阵寒意，他想起了七岁那年，在梁赞乡下，他撞见了一个溺死者的尸体。
那具尸体漂浮在冰窟窿里，脸色惨白，眼睛瞪得大大的，仿佛在无声地控诉着什么。
“该死的幻觉！”
伊戈尔试图说服自己，但内心的恐惧却像潮水般涌来。
他回到床上，用被子紧紧地裹住自己，试图隔绝那令人窒息的气息。
然而，被褥间残留的樟脑丸味道突然变得刺鼻，像是要把他的鼻腔撕裂。
某种比黑暗更粘稠的东西爬上了他的脊椎，他感到一阵寒意从脚底直窜上头顶。
“该死的！”
他低声咒骂着，开始数着暖气片发出的金属呻吟声，试图分散注意力。
“一、二、三……”
当数到第十七声时，他的左眼皮开始不受控制地抽搐起来。
突然，床头插座处爆出一阵蓝色的火花，瞬间的亮光让他看清了衣柜的镜面。
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