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林书友收回手，将陈靖从地上拉了起来。
陈靖看着林书友胸口处被自己爪子刺出来的伤口，很是愧疚道：
“阿友哥，不好意思，我不是故意的。”
林书友：“没事，小伤。
你脖子没事吧？”
陈...
雪停后的清晨，阳光像一层薄纱轻轻覆盖在忆归园的石碑上。
霜气蒸腾，空气中仍浮着槐花的余香，仿佛昨夜的一切并非幻觉，而是某种古老契约的再次确认。
园中人群早已散去，只留下河灯燃尽后的残烬漂在溪面，如同星辰坠落后未熄的微光。
冰莲依旧开放，花瓣上的霜晶折射出七彩光芒，像是把极光封存进了最细小的生命里。
张建国没有离开。
他坐在祭坛边沿的一块青石上，帽子放在膝头，手指无意识地摩挲着帽檐。
他的呼吸很慢，胸口却依旧沉闷，像是体内有一口井，不断向下坠着什么。
他知道那不是病??医生查过无数次，心肺功能都还硬朗得不像七十岁的人。
可他知道，那是“他们”
在他身体里留下的印记，是十万公里夜路、千百次送行后，灵魂对肉身的反向侵蚀。
他抬头望向东方，阳光刺进眼角，泪水不自觉滑落。
他没擦，任它流进皱纹深处。
“你来了。”
他说，声音轻得几乎被风卷走。
没有人回答。
但空气微微一颤，就像水面被无形的手指触碰。
他身旁的雪地上，一朵冰莲无声绽放，比其他任何一朵都要剔透，中心那点幽光，竟如心跳般明灭。
他知道这是她来的信号。
“我梦见隧道越来越短了。”
他喃喃道，“以前两旁都是影子，现在……有些人开始转身走了。
他们不再盯着我，而是往前走，有人挥手，有人笑。
有个穿红裙子的小女孩还朝我鞠了一躬。”
风拂过耳际，带着一丝极轻的叹息。
“我知道你在等谁。”
他继续说，“可我也知道，我不是最后一个。
我只是……中间的一个。”
他从怀里掏出一本破旧的笔记本，封皮已经磨得发白，边角卷起，内页用胶带反复粘过。
翻开第一页，是一九八三年十二月三十日的记录：
>“乘客：无名氏，女性，约三十岁，太平间接出。
目的地：西山公墓。
途中未语，下车时回头看了我一眼。
后视镜里，她手中多了一盏绿灯。”
往后翻，密密麻麻全是这样的记录。
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