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你演她的时候守住那个东西就行了。
戏里的寂寥是剧本赋予的，戏外不用。”
吴媄珩的呼吸停了一瞬。
“戏外不用”
四个字从他嘴里说出来的时候语气平淡，没有任何特殊的重音或者停顿，就像在说今天天气不错一样随便。
但她的耳朵抓住了那几个字，像抓了一把从暖气片上摘下来的栗子，热乎乎的攥在掌心里舍不得放。
她没有接话。
卧室里沉默了一会儿，窗外的光线从橘黄渐渐变成暗金，百叶帘的缝隙里漏进来的光束越来越斜越来越长。
陈浩站起来把剧本收进帆布袋里，走到门口的时候停了一步。
他转过身来，冲她笑了一下。
那个笑容不大，嘴角弯的弧度很浅，但目光里头有一种笃定的、让人相信明天还会再来的东西。
“好好休息，”
他说，“明天我教你舞剑的最后一式，说好的。”
吴媄珩靠在枕头上看着他。
那个笑容像一束温和的光打在她心上，把她今天一整天发烧带来的昏沉和脆弱都照得透亮。
她抿着嘴角也笑了一下，说不出话，只能用力点了一下头。
陈浩带上门出去了。
楼梯上响起他下楼的脚步声，一步一步踩在木板上，从重到轻，越来越远。
大门咔嗒一声合上了。
吴媄珩一个人躺在那张宽大的床上，夕阳的余晖从百叶帘缝隙里漏进来落在地板上，落在她的被面上，落在她搁在被子外面的手背上。
她把手翻过来看着自己的掌心，今天老张扎针的那块手背上还留着一个淡淡的红点。
她把那只手贴在胸口，隔着一层薄薄的睡衣布料能感觉到自己的心跳，比正常的节奏快了一点，但很稳。
她侧过头看向床头柜上那只空碗。
白粥的痕迹在碗壁上凝了一层薄薄的米膜，勺子搁在碗沿上，手柄朝着她的方向。
她伸手把那只碗端起来凑到鼻端闻了闻，米的清甜味还留着一点残存的温度。
她把碗放回去，躺平看着天花板，嘴角那个弧度没有消失。
这场病生得值了。
她在心里默念了一遍这句话，然后把自己裹进被子里，闭上眼睛。
明天要学舞剑的最后一式，要重新站在片场里，要穿上那身素白的唐装站在梅林里。
但今晚，她可以安心地睡一个好觉了。
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