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就一张。
一百块钱，轻飘飘的，捏在指尖没什么分量。
我把它折了两下，塞进袖口的暗袋里，然后抬起头，看了我哥一眼。
“走吧。”
我说。
我没叫他“哥”
。
不是不想叫，是不敢叫。
我怕那个字一出口，眼泪就再也憋不住了，我怕我会当着全村人的面嚎啕大哭，我怕我会把这张该死的红盖头扯下来，扑到他怀里说“哥，我不嫁了”
。
我没有那样做。
我转过身，大步走出了院子。
身后，二婶喊了一声：“哎哟！
颖颖你这孩子，咋就拿一张——再拿点再拿点！”
我没回头。
我不能回头。
我听见身后传来一声很轻的、很克制的声音——像一个人把心碎在嗓子眼里，又硬生生咽了回去。
我没有回头。
接亲的车队发动了，鞭炮又炸了一轮。
我坐在车里，透过贴了喜字的车窗往外看。
院子门口，红纸碎了一地，踩得到处都是，像一滩摊凝固的血。
田志刚站在门口，手里还端着那盘钱。
他站得笔直，中山装的领口还是那么整齐。
但他的肩膀在抖。
五月的风把他的头发吹乱了，露出额头上方一大片花白的发茬。
他站在那里一动不动，像一根立在野地里的电线杆子，孤零零的，背后是老屋掉了墙皮的门框和糊了报纸的窗子。
车子开动了，他的身影越来越小，越来越远。
终于，在车子拐弯的那一刻，我回头看了一眼。
透过那扇贴了大红喜字的车窗玻璃，透过漫天飘舞的鞭炮纸屑，透过五月的阳光和尘土——
我看见他抬起手，用袖子擦了一下眼睛。
车子拐过村口的老槐树，什么都看不见了。
我把脸埋在手掌里，大哭了一场。
许绍辉握着我的手，什么也没问。
他知道。
他什么都知道。
车子一路向东，往省城的方向开，路上的风景越来越陌生。
我靠在座椅上，哭了很久，后来慢慢收了声。
车里很安静，收音机里放着一首老歌，旋律很轻很缓，女歌手的声音像泡在温水里的棉花，软绵绵的，听得人昏昏欲睡。
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