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他伸出手，握住了我的手。
他的手很大，很暖，手指粗粗的，掌心有薄薄的茧子。
他握着我的手，不紧不松，刚刚好，像他这个人一样，不温不火，不紧不慢。
“睡吧。”
他说。
“嗯。”
我闭上眼睛，听着他的呼吸声，听着窗外的风声，听着远处偶尔传来的汽车声。
那些声音混在一起，成了一首催眠曲，让我觉得很安心。
不知道过了多久，我快要睡着的时候，听见他说了一句话，声音很轻很轻，像是怕惊醒什么。
“其实我每天都想跟你说‘我爱你’，可我就是说不出来。”
我睁开眼睛，看着黑暗中他的轮廓，眼泪慢慢地滑了下来，流过太阳穴，流进头发里，凉凉的，痒痒的。
我没有说话，只是握紧了他的手。
有些话，不用说，也能听见。
有些爱，不用说出来，也能感觉到。
就像我妈说的，过日子不是天天都有新鲜事。
可过日子，也不是天天都要轰轰烈烈。
有时候，一锅炖了一下午的汤，一句说了很多遍都说不出口的话，一个握了很久都没有松开的手，就是日子，就是生活，就是那些说不清道不明却实实在在存在的感情。
我想起那碗紫菜蛋花汤，想起朵朵拽着我跑的急迫，想起我妈炖的银耳汤，想起老街上的裁缝铺，想起三十年如一日踩着缝纫机的女人，想起那些菜市场里的讨价还价，想起那些说不完的废话和听不腻的老歌。
日子就是这样过的。
一天一天，一年一年，不快不慢，不紧不松。
就像那条回娘家的路，我走了三十年，以后还会继续走。
路还是那条路，可每次走的心情都不一样。
有时候哭着走，有时候笑着走，有时候一个人走，有时候带着朵朵走，有时候刘志强也会陪着一起走。
路没变，变的是走在路上的人。
而那些走在这条路上的人，不管是哭还是笑，不管是开心还是难过，都知道路的尽头有一个地方，不用敲门就能进去，不用问好就能坐下，不用解释为什么回来，不用道歉为什么离开。
那个地方，叫娘家。
而回娘家那条路，我走了三十年，以后还会继续走。
走多久都行。
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