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再后来，他跟他的会计搞在了一起，那个女人比我小三岁，比我瘦，比我化得一手好妆，能在饭局上帮他挡酒，能在牌桌上帮他哄客户。
我不行，我只会算账，算他的钱是怎么从六位数变成七位数，再变成八位数的。
我帮他算了十年的账，最后他把我的账也算清楚了——离了吧，给你八十万，房子是我的。
八十万。
十年的婚姻，值八十万。
我签字的时候手没抖，因为手抖是电视剧里的情节，现实中人的手不会抖，只会冷。
那种从骨头缝里往外冒的冷，穿再多衣服都暖不过来。
我拿着那张银行卡走出民政局的时候，天阴着，风很大，我把围巾往上拢了拢，路边一个卖烤红薯的大爷喊了我一声“姑娘”
，问我要不要买个红薯暖暖手。
我买了一个，捧在手里，烫得掌心通红，眼泪啪嗒啪嗒掉在红薯皮上，很快就被热气烘干，留下一小块深褐色的印记。
大爷多看了我两眼，没说话。
那是四年前的事了。
四年里我用那八十万的一半付了这套小房子的首付，剩下的四十万存在银行里，每个月工资还完房贷刚好够生活，偶尔能存个几百块。
日子过得紧巴巴，但我知足。
至少这房子写的是我的名，不会再有人能把我从里面赶出去。
我把这些事讲给程远洲听，是在我们认识的第五天。
那天风很大，他开车来公司接我下班，带我去吃日料。
包间里很安静，只有寿喜烧咕嘟咕嘟冒泡的声音，他坐在我对面，听我说这些的时候始终没说话，倒是我自己说着说着红了眼眶，觉得不好意思，低下头去擦眼泪。
他的手伸过来，越过那块冒着热气的铸铁锅，轻轻覆在我的手背上。
他的手很大，指节分明，手心干燥温暖，指甲修得整整齐齐，没有涂任何甲油，干净得像医院里的外科医生。
“以后不会了。”
他说，声音很轻，轻得像是怕惊动什么，“以后我不会再让你哭了。”
我的眼泪掉得更凶了，但这回是甜的，甜的。
那天晚上他送我回家，在楼下停了好久。
车里的暖风开着，音响里放着一首我没听过的英文歌，女声慵懒沙哑，像在耳边呢喃。
他的手指搭在方向盘上，有一下没一下地敲着，雨刷在挡风玻璃上来回摆动，雨不大，细细密密的，像有人在天上筛沙子。
“上来坐坐？”
我问。
问完我就后悔了。
太快了。
我四十二了，不是二十二，二十二岁的女孩可以冲动，可以犯错，可以第二天早上后悔了就当什么都没发生过。
四十二岁的女人不行，每一个选择都要为后果负责，尤其是感情上的选择，因为你没有那么多时间重新来过了。
可他笑了，摇头，“今天太晚了，你早点休息。
改天，我带你去个地方。”
改天。
我多喜欢这个词。
它意味着还有明天，还有后天，还有无数个可以期待的以后。
回到家里，我洗了澡，躺在床上，手机屏幕亮起来，是他发来的消息。
“到家了吗？”
到了。
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