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窗外的天彻底黑了。
厨房的水龙头还在滴水，滴答，滴答。
里屋的门开了。
小麦端着一碗面走出来，面上卧着一个荷包蛋。
“妈，你先吃饭。”
他把碗放在我面前，“你跟爸慢慢说，我去写作业了。”
他叫的是爸。
沈秋声的肩膀猛地抖了一下。
小麦转身进了里屋。
这回门没关，我看见他坐在窗前的书桌旁，打开了台灯。
灯光把他的侧影投在墙上，瘦瘦高高的，像一株正在拔节的桐树。
我把那碗面推到他面前。
“你先吃吧。
我食堂吃过了。”
他没动筷子。
“沈秋声，”
我说，“你知道小麦为什么姓田吗？”
他摇头。
“因为他姥爷说，这孩子是我们田家的根。
他说小颖，别让孩子跟他爸姓，让他姓田。
这样万一哪天你走了，我们田家还有他。”
我把碗往他面前又推了推。
“我爸这辈子，最大的遗憾就是没生个儿子。
可他走的时候拉着小麦的手，说姥爷没遗憾了，姥爷有孙子了。”
沈秋声低下头，把脸埋进手掌里。
他的肩膀一耸一耸的，没有声音。
我端起碗，慢慢吃面。
面是小麦煮的，放了葱花和香油，荷包蛋煎得焦焦的，是我喜欢的火候。
吃完面，我把碗放下。
“沈秋声。”
他抬起头，眼睛红红的。
“你说你开了个家具厂？”
“嗯。”
“在县城哪里？”
“城南。
老农机厂那块。”
“生意怎么样？”
“还行。
刚接了一个学校的订单，做一批课桌椅。”
我点了点头，站起来，走到我爸的遗像前，把香炉里的香灰拨了拨，点了三支香插上去。
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