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“为什么？”
“因为你跟我一样，”
她低下头，继续搓衣服，“心里有事，放不下。”
我坐在那儿，看着她的背影。
她瘦，肩膀窄，但背挺得很直。
“你那个男人，”
她忽然说，“是死了还是走了？”
我心里一紧。
“你怎么知道？”
“猜的，”
她说，“你一个人住娘家，从不提男人孩子，也不见有人来看你。
不是死了就是走了。”
我沉默了很久。
“走了，”
我说，“十年了。”
“跟人走的？”
“嗯。”
她停下手里的动作，抬起头看着我。
“那你比我强，”
她说，“我是被带来的，你是自己留下的。”
我不知道这算不算强。
那天晚上，我在她家吃的饭。
她做的面条，搁了点青菜，打了两个鸡蛋。
我们坐在堂屋里，对着那盆吊兰，吃面。
“建国每次回来，都给我带东西，”
她说，“上次带了一件棉袄，上上次带了一双皮鞋。
我都放着，没舍得穿。”
“为什么？”
她放下筷子，看着那盆吊兰。
“因为穿了就旧了，”
她说，“放着，还是新的。”
我看着那盆吊兰，叶子在灯光下绿得发亮。
“你恨他吗？”
我问，“建国？”
她想了想，摇头。
“不恨。
他是个好人。
要不是他，我当年可能就死了。”
“那那个人呢？”
我问，“带你来的那个？”
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