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“她叫什么来着？”
“刘艳。”
“多大？”
“五十一。”
“有孩子吗？”
“有，儿子，上大学了。”
“老公呢？”
“离了。”
我转过身，看着他。
“你图什么？”
他愣住了。
“图什么？”
我又问了一遍，“图她年轻？她五十一了。
图她好看？我没见过，但舞厅里能有多好看？图她有钱？她陪舞的能有什么钱？你图什么？”
他张了张嘴，没说出话。
“我就是想不通，”
我说，“二十年，我给你生儿子，伺候你妈，养这个家。
我哪点对不起你？你图什么？”
他哭了，哭出声来，像小孩一样。
“我不知道，”
他捂着脸，“我不知道，我就是——就是糊涂，混账，不是人——”
我看着他哭。
二十年，我没见他这么哭过。
他妈生病他没哭，下岗他没哭，再难也没哭过。
现在他站在阳台上，哭得直不起腰。
我转过身，继续看那盏灯。
哭了好久，他停下来，抽抽搭搭的。
“颖儿，”
他说，“你说，你要我怎么办？你说，我做。”
我没说话。
风凉了，我抱着胳膊，他看见了，把外套脱下来，披在我身上。
我没动。
“颖儿，”
他说，“你打我骂我都行，你别不说话。”
“我没话说。”
我说。
“那——那你就说一句，说一句你原谅我。”
我扭头看他。
“原谅？”
他低下头。
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