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田颖下班回家，看到小区门口有个熟悉的佝偻身影。
公公的玉米摊前围满了人，他却突然打翻秤盘吼道：“这玉米谁爱卖谁卖！”
我蹲下去捡散落的玉米，指尖却摸到麻袋底下冰凉的金属盒。
盒子里掉出张泛黄的字条：“当年河滩上的车祸，不是意外。”
而此刻，公公正死死盯着我手里的盒子，
脸上第一次露出我从未见过的凶狠表情。
路灯次第亮起，将这座庞大城市切割成明暗交织的格子。
我挤下沙丁鱼罐头般的公交，皮鞋跟敲在坚硬的人行道上，发出空洞的“笃笃”
声，和心脏疲惫的跳动隐约合拍。
空气里浮着尾气的微涩和沿街餐馆飘出的、混杂的油腻香气。
又是一天。
策划部的田颖，三十二岁，在这个吞吐着无数野心的都市里，像一颗拧在既定轨道上的螺丝，说不上松，也绝不敢锈。
转过街角，就是租住的老旧小区。
远远地，看见门口那棵歪脖子老槐树下，围着一圈人。
槐树叶子被夏末的风吹得哗哗响，影子在地上乱晃。
一个极其熟悉的、佝偻的背影，正在那圈人中间忙碌。
是我公公，老杨头。
他怎么会在这里卖玉米？我心下一愣。
上个礼拜通电话，婆婆还说他腰疼的老毛病犯了，在老家镇上诊所敷药，让我和杨骏（我丈夫）周末有空回去看看。
杨骏是他独子，在邻市一个工程项目上，忙得脚不沾地，电话里总是压低的嗓音和背景音里隆隆的机器声。
我们上次回那个叫“溪坪”
的老家，还是三个月前。
老家……想起溪坪，心里总像蒙着一层潮润的、拂不去的薄雾，尤其是村后那条沉默的、绕着山脚流的大河。
挤过几个掂着玉米议论价钱的大妈，我走到摊子前。
简易的三轮车上架着两块木板，铺着洗得发白的蓝布，金黄的玉米堆成小山。
公公穿着一件洗得领口松垮的灰色汗衫，背弯得像一张拉满的弓，正低头给一个老太太称重。
昏黄的路灯光落在他花白的短发和脖颈深刻的皱纹上，汗水顺着沟壑往下淌。
他动作有些滞涩，手指关节粗大，握着那杆老式秤，小心地挪动着秤砣。
“爸。”
我喊了一声。
他抬起头，看见是我，浑浊的眼睛里闪过一丝极快的东西，像是意外，又像是别的什么，还没等我看清，就湮灭在惯常的、带着点木讷的笑容里。
“小颖回来啦。”
声音沙哑。
“您腰好了？怎么来这儿了，也不说一声，我和杨骏去接您。”
我说着，下意识地卷起衬衫袖子。
婆婆不在了，公公一个人在老家，虽说身体还算硬朗，但毕竟年纪大了。
这大晚上的，摆摊卖玉米，看着心里不是滋味。
“我来帮您。”
我伸手想去接他手里的秤杆，或者帮忙撑个塑料袋。
这活儿不重，但琐碎，有人搭把手总能轻快些。
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