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那冰冷的诊断书文字——“胃恶性肿瘤（晚期）”
，像淬了剧毒的烙铁，一遍遍滚烫地烙印在我的视网膜上。
那个深蓝色的天鹅绒盒子，成了一个烫手又致命的潘多拉魔盒。
恐惧和一种近乎疯狂的求证欲在心底日夜撕扯。
我开始像一个真正的贼那样，利用每一个他不在家或者沉睡的罅隙，蹑手蹑脚地接近那个矮柜角落。
指尖触碰到那些带着灰尘气味的旧报纸时，心脏都像是要冲破胸膛跳出来。
每一次翻阅那些冰冷的票据，确认那残酷的白纸黑字，每一次再小心翼翼地将一切恢复原状，都像在万丈深渊的钢丝上走了一遭。
巨大的秘密沉甸甸地压在心上，几乎令我窒息的痛苦之外，却悄然滋生出一股近乎扭曲的理解——理解了他对我那微不足道三百块钱的滔天怒火，理解了他如困兽般试图掌控一切的暴戾。
他依旧阴郁，依旧敏感易怒。
晚餐时，因为汤碗边缘溅出的一滴油渍，他又骤然爆发，指着我的鼻子厉声呵斥，额头迸出狰狞的青筋。
我低着头，默默擦拭着桌面，这一次，没有委屈，没有愤怒，只有一股尖锐冰冷的酸楚直冲天灵盖，刺得眼眶生疼。
那呵斥声仿佛隔着一层厚厚的毛玻璃传来，模糊不清。
我看着他因暴怒而扭曲、却又在愤怒后迅速被疲惫和灰败覆盖的脸，视线无法控制地落在他放在桌角的手上——那曾经骨节分明、稳定有力的手，如今青筋毕现，皮肤松弛得可怕，颤抖着，连筷子都似乎拿得极其费力。
那滴油渍，在他眼里，或许不再是油渍，而是他拼命想攥紧却不断从指缝流失的、所剩无几的生命秩序感。
一股巨大的悲恸狠狠攫住了我。
周末，阴沉沉的天，铅灰色的云层低低压着窗户。
赵磊罕见地没有去书房，蜷在客厅沙发里，身上盖着一条薄毯。
电视开着，财经频道女主播字正腔圆地播报着，声音在空旷的客厅里回荡，像一个无关紧要的背景杂音。
他闭着眼，眉头紧锁，脸颊深深凹陷下去，如同一片骤然干涸龟裂的土地，呈现出一种死寂的青灰色。
整个人陷在沙发深处，连呼吸都微弱得几乎察觉不到，像一盏耗尽了油的灯。
我端着刚切好的水果，轻手轻脚走过来。
目光不由自主地落在他灰败的脸上，心口像是被一只冰冷的铁手狠狠攥紧，疼得无法呼吸。
这份小心翼翼，这份无声的关注，似乎惊动了他。
他眼皮颤动了一下，极其费力地掀开一条缝，浑浊黯淡的目光缓慢地聚焦到我脸上。
那目光不再是审视，不再有暴戾，只剩下一种深不见底的疲惫和脆弱，像秋风中最后一片挂在枝头、摇摇欲坠的枯叶。
“田颖……”
他嘴唇翕动了一下，发出几乎听不见的气音，沙哑得如同砂纸摩擦。
他挣扎着想撑起身体，手臂却虚弱地晃动了一下，竟然没能立刻起来。
身体的失控似乎让他感到了巨大的恐慌和挫败，那双浑浊的眼睛里瞬间涌起一股孩子般的无助和绝望。
他放弃了起身，只是无措地、徒劳地抓了一下身上滑落的薄毯边缘，动作迟缓得像电影慢放的镜头。
就在这时——
“爸爸！”
女儿茜茜清脆稚嫩的声音像一道穿透阴霾的阳光，猛地从她的小房间门口响起。
她像一只快乐的小蝴蝶，穿着粉色的小睡裙，光着脚丫，“啪嗒啪嗒”
地冲了过来，举着她刚画好的涂鸦，兴奋地想要扑进爸爸怀里献宝。
时间仿佛在这一刻凝固了。
我看到赵磊那张灰败绝望的脸上，瞬间掠过一种惊恐欲裂的震骇！
他浑浊的眼睛骤然睁大，瞳孔紧缩，脸上最后一点血色也褪得干干净净。
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