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一瞬之后，那双眼睛又恢复了涣散，像一盏灯被风吹了一下，晃了晃，又灭了。
那层浑浊的、看似迷离的薄膜重新盖了上来，像一潭清水上面浮了一层油。
油下面的水是清的，可你看得见摸不着。
他说：
真理不怕子弹，是杀不死的。
杀了一个疯和尚，还有千千万万个我。
子弹？
徐忠愣了一下，这个词，他从来没听过。
什么是？
是弹弓打的泥丸？
是火铳里填的铁砂？
还是某种他根本不知道的东西？
他不知道。
可不知道，比知道更让他不安。
因为一个疯子，不应该说出他听不懂的词，疯子说的应该是胡话，胡话他应该能听懂，或者说，应该能听出那是胡话。
可这两个字，不像胡话。
它有重量，有形状，有一种他说不清的、来自另一个世界的笃定。
就像一个从未见过海的人，忽然听见有人说海是咸的，他不知道海是什么，但他能从对方说话的语气里，听出那不是在撒谎。
那种感觉，比恐惧更让人不安。
因为恐惧是已知的，你知道自己在怕什么。
而不安是未知的，你不知道自己在面对什么，不知道那东西有多大、有多深、有多远，只知道它在那里，在黑暗中，在你看不见的地方，正用一双你听不懂的语言，说着你不敢相信的话。
哐当——
徐忠的双手无力垂下，手中的钢刀掉落在地。
那声脆响在地牢里来回弹了好几圈，像是在嘲笑他。
笑他拔了刀却不敢杀，笑他握了一辈子的刀，到头来连个疯和尚都对付不了。
笑他徐忠，堂堂潭王府仪卫正，二十出头的好汉，刀上见过血的手，此刻连一把刀都握不住。
他盯着地上的刀，刀刃上映着自己扭曲的面容。
那张脸他几乎认不出来了：苍白，疲惫，像一块被人踩烂了又勉强拼回去的瓦片，裂痕密布，每一条裂痕里都渗着汗，汗和灰混在一起，变成了一种说不出的脏。
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