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林晚没接话。
他望着她，忽然说：“你头发短了。”
她抬手摸了摸耳后——齐耳短发，利落，干练，是周哲喜欢的“都市精英感”
。
“北京剪的。”
“以前你总扎马尾。”
“嗯。”
“马尾辫甩起来，像麦穗摇。”
她笑了，眼尾微弯：“你记性真好。”
“土地记性更好。”
他转身走向院门，手按在斑驳的木门上，没推开，“它记得每一粒种子落下的位置，记得每一场雨落下的时辰，记得……谁在它身上哭过，谁在它身上笑过。”
门轴轻响，他走出去，身影融进渐浓的夜色里。
林晚站在院中，风吹动牵牛花藤，沙沙作响。
她忽然想起大学时读过的一句诗：“土地从不遗忘，它只是把记忆埋得更深。”
——
第二天清晨，林晚被鸡鸣吵醒。
不是电子闹钟那种精准的“叮咚”
，是真实的、此起彼伏的、带着露水气息的鸣叫。
她推开窗，晨雾未散，薄纱般浮在田野上，远处山峦若隐若现。
院外，陈砚正蹲在菜畦边，用小铲子松土。
他听见动静，抬头，朝她扬了扬手里的小铲：“来帮个忙？”
她换衣服出门。
他递来一副手套：“新买的，棉布的。”
她戴上，尺寸刚好。
“种什么？”
“萝卜。”
他指指旁边一小片翻好的地，“‘心里美’，甜，脆，腌酸辣萝卜最好。”
她蹲下，学他样子，用铲子沿垄沟轻轻划线。
泥土松软，带着晨露的凉意。
“你教过生物？”
她问。
“没教过。
但跟农技站老站长学了三年。”
他低头，把一粒饱满的萝卜籽放进沟底，覆上薄土，再用掌心轻轻压实，“他说，种地不是填坑，是请种子回家。
土要松，水要匀，心要静。”
她看着他覆土的手——指节分明，骨节处有旧伤疤，是当年修拖拉机时被铁屑崩的。
“你为什么回来？”
她忽然问。
他动作没停，声音很轻：“因为这儿有你埋下的东西。”
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