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read2（）;我蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。
黄褐色，微潮，带着初春解冻后特有的微腥与温润。
它从指缝间簌簌滑落，像时间本身——抓不住，却分明存在。
我盯着那截裸露的、被雨水冲刷出断面的田垄，泥土层理清晰：最上是去年秋收后翻过的浮土，松软；中间一层颜色略深，掺着细碎秸秆，是前年麦茬腐烂后沉下来的；再往下，灰褐中泛青，硬实，有蚯蚓钻过的旧孔；最底层，几乎发黑，板结，埋着三十年前父亲犁地时崩断的一截铁铧尖——我七岁那年，在暴雨后的沟渠边亲手挖出来过，锈得看不出原形，却仍硌手。
这土地记得一切。
而我，只是它漫长呼吸里一次短暂的停顿。
我叫林晚。
三十二岁，城市户口，市立档案馆二级编研员。
三年前，我辞去编制内职务，回到青芦镇西岭村，在祖屋旧址上盖起一座两层小楼。
白墙灰瓦，没贴瓷砖，没装铝合金窗，檐角垂着几串风干的辣椒和玉米棒子。
邻居们说，林家闺女疯了，放着城里铁饭碗不要，回来守坟头似的守着几亩薄田。
他们不知道，我不是回来守坟，我是回来找脚印的。
脚印，在土里。
也在人心里。
第一枚脚印，是我六岁那年踩下的。
那年夏末，蝉声嘶哑，空气黏稠得能拧出水来。
父亲扛着锄头从东坡回来，裤管卷到膝盖，小腿上沾着泥点和草屑，汗珠顺着太阳穴往下淌，在颧骨上划出两道亮痕。
他身后跟着一个少年，穿洗得发白的蓝布衫，肩上斜挎一只褪色的绿帆布包，头发被汗水浸湿，一缕一缕贴在额角。
他很高，站在我家院门口时，影子把我整个罩住了。
“晚晚，叫哥哥。”
父亲声音很轻，像怕惊飞檐下歇息的麻雀。
我没叫。
只盯着那少年的鞋——一双旧球鞋，鞋帮开胶，用黑胶布缠了两圈，右脚大拇指位置磨出了个浅浅的洞，露出里面灰白的袜子。
那洞边缘毛糙，像被什么咬了一口。
少年蹲下来，平视着我。
他眼睛很亮，不是那种被阳光晒出来的亮，而是沉静的、含着水光的亮，像雨后西岭水库最深的那一片。
他从帆布包里掏出一样东西，递给我。
是一只纸折的鹤。
翅膀折得极细，尾羽微微翘起，肚腹处用铅笔写着两个字：顾砚。
“我叫顾砚。”
他说，“以后，替你踩泥巴。”
我怔住。
泥巴？我正赤着脚站在院中刚泼过水的泥地上，脚趾缝里还嵌着湿泥。
他竟一眼就看见了我脚底的泥，也看见了我偷偷藏在背后、攥得发红的手——那只手里，捏着半块化掉的橘子糖，糖浆黏腻，正顺着指缝往下滴。
他忽然伸手，轻轻擦掉我鼻尖上一颗汗珠。
指尖微凉，带着薄茧。
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