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“还记得吗？”
她声音很轻，像怕惊扰了夜色，“你吹给我听。”
他握着那温润的树皮哨子，喉咙发紧。
他把它凑到唇边，深吸一口气，用力吹——“嘶……”
只有一声短促的、不成调的气音，哨子竟没响。
他窘迫地低下头，脸颊发烫。
林晚却没笑。
她静静看着他，然后伸出手，指尖轻轻拂过他紧绷的下颌线，那触感微凉，带着梧桐林的清气。
她的声音低得几乎听不见：“砚子，有些路，只能一个人走。
有些声音……”
她顿了顿，目光掠过他手中的哨子，又落回他脸上，清澈见底，“……得等风来。”
风没来。
他终究没能吹响那个哨子。
第二天，他坐最早的班车回了村。
那支梧桐哨子，他一直带在身上，直到某天掏口袋时，它无声无息地滑落，消失在村口那条浑浊的排水沟里。
他蹲在沟边找了很久，手指在淤泥里摸索，指甲缝里塞满黑泥，却再也找不到那抹温润的浅褐。
陈砚收回手，指尖还残留着老槐树皮的粗粝感。
他没再看那刻字，只是默默转身，继续往家走。
夜风拂过，带着泥土与草木的凉意，吹动他额前的碎发。
他忽然觉得，这风里，似乎真的有什么东西，轻轻掠过了耳际，像一声久违的、极轻的哨音。
翌日清晨，天光微明。
陈砚早早起来，煮了一锅稠稠的玉米粥，蒸了几个粗面馒头。
他端着碗，走到西厢房门口，轻轻叩了叩门板。
门没锁，虚掩着。
他推开门，屋里光线昏暗，只有窗缝漏进一缕微光，照亮空气中浮动的微尘。
他把碗放在那张旧木床上，碗沿磕在床板上，发出轻微的“嗒”
一声。
他没进去，只是站在门口，目光扫过床头那枚弯钉，扫过墙上那道淡得几乎看不见的倚靠痕迹，最后落在床尾——那里，不知何时，多了一个东西。
一个褪了色的蓝布包袱。
包袱不大，用的是那种老式的、靛青染的粗棉布，边角磨损得起了毛，露出底下灰白的棉线。
包袱系得一丝不苟，用一根同样褪色的蓝布带，打了两个死结。
它就那样静静地躺在床尾，像一个等待了太久的句点。
陈砚的心跳猛地漏了一拍。
他屏住呼吸，一步步走近，脚步轻得没有声音。
他在床沿坐下，双手悬在包袱上方，微微发颤。
他不敢碰，仿佛一碰，这幻影就会烟消云散。
可那蓝布的质地，那磨损的毛边，那熟悉的、带着淡淡皂角与阳光晒过的气味……都如此真实，真实得令人心碎。
他终于伸出手，指尖触到那粗粝的布面。
不是幻觉。
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