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她的声音很轻，带着一丝不易察觉的疲惫，“她说，你爸走前，最后去的地方，就是青梧。”
林砚握着杯子的手指骤然收紧。
杯壁滚烫，他却感觉不到。
“她……还说什么？”
“说你爸那天下班，衣服口袋鼓鼓的，像揣着什么重物。
回家后没吃饭，坐在院里那棵老槐树下，一直摸口袋。
摸到半夜，才进屋。
第二天早上，人就没了。”
电话那头沉默了几秒。
“砚子，你真不知道他口袋里装的是什么？”
林砚望着杯中沉浮的茉莉，没有回答。
他知道。
二十三年前那个暴雨夜，顾师傅从地沟爬出来，浑身湿透，手里攥着那块带断纤的水泥碎块。
他把碎块塞给林砚后，又从自己工装裤后袋掏出一样东西——一个扁平的铝制饭盒。
盒盖扣得严丝合缝，边缘有新鲜刮痕。
“拿着。”
顾师傅声音沙哑，“替我，保管好。”
林砚当时懵懂接过。
饭盒沉甸甸的，带着人体余温。
他想打开，顾师傅按住了他的手：“现在不能开。
等你真正懂了青梧，再开。”
后来呢？
后来林砚升了技术主管，顾师傅被劝退。
交接那天，林砚把饭盒还回去。
顾师傅没接，只说：“留着。
它现在属于你了。”
再后来，林砚结婚，搬家，换城市，饭盒被塞进杂物箱底层。
直到父亲病危住院，他整理老宅旧物，在樟木箱底翻出它——铝盒表面氧化发暗，盒盖缝隙渗出褐色锈渍，像凝固的血。
他没敢打开。
父亲葬礼后第三天，他把它埋在了老宅后院槐树下。
铁锹挖开泥土，腐林与蚯蚓翻涌，他把饭盒放进坑底，覆土，踩实，再浇上一杯白酒。
酒液渗入泥土，瞬间消失，只留下辛辣气味，久久不散。
如今，二十三年过去，槐树已亭亭如盖。
而眼前这封蜡封信，像一把钥匙，插进了那道锈死的锁孔。
林砚用裁纸刀小心划开蜡封。
信封里，是一叠泛黄的A4纸，纸页边缘毛糙，显然是从笔记本上撕下。
字迹仍是蓝黑墨水，但比便签上的更显苍劲，笔锋里藏着一种被岁月磨砺过的锐利：
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