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陈砚的背微微佝偻，手上老年斑点点，却依旧每日清晨，拄着那根用了半辈子的旧锄头，去合作社的试验田里转悠。
林晚的头发全白了，梳得一丝不苟，依旧在文化馆里，给一群群孩子讲《诗经》里的土地，讲青石镇的故事。
他们依旧住在镇西的老屋里。
院中那棵老槐树，枝干更加虬劲，树冠如盖，浓荫蔽日。
树下，摆着两张旧藤椅，中间一张矮几，几上永远放着一壶新沏的茶，两只粗瓷碗。
一个夏日的傍晚，暑气蒸腾。
林晚坐在藤椅上，膝上摊着一本翻旧的《诗经》。
陈砚坐在她身边，手里拿着一把小刀，正慢悠悠地削着一根新砍的槐树枝，准备给院角那架葡萄藤做新的支撑。
夕阳熔金，将整个小院染成温暖的琥珀色。
蝉鸣声嘶力竭，又渐渐低下去，融入越来越浓的暮色里。
林晚忽然合上书，侧过头，看着陈砚布满皱纹却依旧沉静的侧脸。
她伸出手，不是去拿茶碗，而是轻轻覆上他正握着小刀、布满老年斑的手背。
陈砚削枝的动作顿住了。
他没抬头，只是反手，用自己宽厚、温热、带着泥土与岁月双重印记的手掌，将她纤细、微凉的手，整个包裹住。
“砚哥，”
林晚的声音很轻，像一片羽毛落在暮色里，“你还记得，我们第一次在田埂上，一起踩过的那行脚印吗？”
陈砚缓缓转过头。
夕阳的金辉落在他眼中，像两簇不灭的、温存的火焰。
他没说话，只是抬起另一只空着的手，指向院中老槐树浓密的树冠。
林晚顺着他的手指望去。
在虬结苍劲的枝干深处，在层层叠叠的浓绿林片掩映之下，赫然挂着一只小小的、早已褪色的蓝布香囊。
香囊的系带，是用细细的槐树皮搓成的，坚韧如初。
它静静地悬在那里，像一枚被时光遗忘、又被土地温柔收藏的果实。
林晚的眼眶，毫无预兆地热了。
她当然记得。
那是她十七岁生日，陈砚第一次送她的礼物。
香囊里，装着晒干的槐花、一小撮陈家田最肥沃的黑土，还有一粒他亲手挑选的、最饱满的麦种。
“记得。”
陈砚终于开口，声音低沉沙哑，却像大地深处传来的、最安稳的回响。
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