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她睫毛颤了颤，睁开了眼。
目光相接。
没有言语，只有长久的、几乎令人窒息的凝视。
窗外，暴雨不知何时停了，一束微弱的夕照，穿过高窗，斜斜地落在两人交叠的影子上，像一道温柔而固执的烙印。
康复的日子漫长而艰难。
林晚的小腿打着厚厚的石膏，行动全靠那支崭新的拐杖。
陈砚便成了她最沉默的拐杖。
他每天清晨五点准时出现在林家老宅——那场洪水虽未彻底摧毁老宅，却让它成了危房，林晚暂时搬回了镇西父母留下的老屋。
陈砚会推着一辆旧自行车来，后座上绑着一块宽厚的木板，铺着厚厚的棉垫。
他小心地将林晚抱上后座，让她背靠着他，双手环住他的腰。
然后，他跨上车，双脚蹬地，载着她，沿着那条被岁月磨得发亮的土路，缓缓前行。
路不长，却极慢。
陈砚骑得稳，车轮碾过碎石与浮土，发出细微的沙沙声。
林晚伏在他宽厚的背上，能闻到他衣襟上淡淡的汗味、泥土味，还有阳光晒透棉布的干燥气息。
她有时会轻轻哼一段不成调的歌，有时只是安静地数他后颈上跳动的脉搏，一下，又一下，沉稳如大地的心跳。
他们路过陈家田。
麦子已收割，田垄裸露，泥土被犁得松软黝黑，在夕阳下泛着温润的光泽。
陈砚会停下来，扶林晚下车，让她拄着拐杖，慢慢走到田埂边。
“你看。”
他指着田里。
林晚顺着他的手指望去。
在刚刚翻过的、湿润的黑色泥土上，赫然印着两行清晰的脚印。
一行深，是陈砚的，步幅大而沉稳；另一行浅，带着拐杖支撑的微小凹痕，歪斜却执着，一路延伸，直至田埂尽头。
“我的。”
陈砚说，声音低沉，像大地深处传来的回响。
林晚没说话。
她只是抬起手，用指尖，极其缓慢地，描摹着那行浅浅的脚印的轮廓。
指尖拂过泥土的微凉与湿润，仿佛拂过自己小腿上尚未愈合的伤口，拂过那些被洪水冲刷却愈发清晰的过往。
“砚哥，”
她忽然开口，声音很轻，却像投入静水的石子，“你说，土地记得所有踩过它的人，对吗？”
陈砚望着她。
夕照为她苍白的脸颊镀上一层薄薄的金边，她的眼睛很亮，盛着整个黄昏的温柔与笃定。
“记得。”
他回答，只有一个字，却重逾千钧。
林晚笑了。
那笑容里没有劫后余生的庆幸，只有一种尘埃落定的安宁。
她收回手，轻轻握住陈砚沾着泥点的手腕。
她的手指纤细，却带着一种不容置疑的力量。
“那它一定也记得，”
她望着他，一字一句，清晰如刻，“我十七岁那年，第一次在田埂上，偷偷踩过你的脚印。”
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