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老周蹲在沟底，从怀里掏出一个油纸包，打开，是几块硬邦邦的玉米面饼子。
他掰下一小块，轻轻放在积水边缘。
很快，几只瘦骨嶙峋的野猫从暗处溜出，谨慎地凑近，小口舔食。
“它们认得我。”
老周喃喃道，目光追随着一只瘸腿的玳瑁猫，“我烧锅炉那会儿，它们就在锅炉房暖风道里下崽。
我给它们留过口粮，堵过老鼠洞……这沟，也是我当年挖的，为引走锅炉房的冷凝水。
现在，水不流了，猫还在。”
林砚喉头一哽，想说什么，却只听见沟外传来施工队敲打脚手架的“哐哐”
声，一下，又一下，像钝器敲在朽木上。
一个月后，后勤科正式撤销。
老周的名字出现在第一批“协商解除劳动合同”
名单末尾。
签字那天，他穿着洗得发白的旧工装，领口纽扣系得一丝不苟。
签完字，他没去领那叠厚厚的补偿金，而是径直走向锅炉房。
林砚远远看着，只见老人在空荡荡的锅炉前站了很久，然后弯下腰，用一块干净的抹布，仔仔细细擦去了控制面板上最后一层浮灰。
那动作轻柔得，像在擦拭一件易碎的瓷器。
擦完，他摘下安全帽，放在控制台上，转身离开。
帽檐内侧，用蓝墨水写着三个小字：“周大勇”
。
字迹端正，一笔一划，仿佛刻在骨头里。
林砚没去送他。
他站在生料车间二楼的玻璃窗后，看着老周小小的身影，沿着那条被无数脚印夯实的土路，一步步走下青石岭。
身影越来越小，最后融进山脚一片苍茫的灰白雾霭里，再未回头。
那之后，林砚开始收集脚印。
不是用相机，而是用眼睛，用心。
他注意到，维修班的老技师蹲在磨机旁听诊时，左膝总会无意识地向前微倾，久而久之，他常蹲的那个位置，水泥地上便多了一道浅浅的、半月形的压痕；化验室的小姑娘每次取样后习惯性踮脚，脚尖点地的位置，留下两个几乎重叠的、极淡的圆点；就连新来的大学生实习生，因总爱倚着栏杆看窑火，栏杆下方的水泥地面上，也渐渐显出一道被衣料反复摩擦出的、泛着微光的浅痕……
这些脚印，深浅不一，方向各异，有的被新来的脚印覆盖，有的被清扫工无意抹平，有的则倔强地留存下来，在时光的冲刷下，反而愈发清晰——它们不再是某个个体的印记，而成为土地本身的一部分，成为青石岭肌理中不可分割的纹路。
2012年，青石岭水泥厂彻底停产。
最后一窑熟料出窑那日，林砚站在窑头平台上。
巨大的回转窑缓缓停转，赤红的窑皮在冷却中逐渐黯淡，变成一种深沉的、近乎悲怆的暗褐色。
窑尾，那团曾燃烧了三十五年的、熊熊不息的火焰，终于微弱下去，最后挣扎着跳动几下，化为一缕青烟，袅袅升入铅灰色的天空。
没有欢呼，没有仪式。
只有维修班的老张，默默摘下安全帽，用袖子擦了擦帽檐内侧，然后，将帽子轻轻放在滚烫的窑体外壳上。
帽檐朝向厂区大门的方向。
林砚转身离开时，看见厂区大门外，一株野生的山桃树不知何时已悄然长成。
枝干虬劲，树皮皲裂如老人手背，却于枯枝顶端，爆出一簇簇粉白的花，在料峭春风里，开得不管不顾，热烈而孤绝。
工厂停产后，土地并未沉寂。
先是杂草疯长。
狗尾草、牛筋草、马唐……这些最卑微的植物，以惊人的速度占领了曾经被钢铁与水泥统治的每一寸缝隙。
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