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原来，从来不是她一个人，在泥里跋涉。
民宿开业那天，恰逢芒种。
晨光熹微，林砚站在天井中央，看工人把最后一块“归墟”
匾额挂上正门。
黑底金字，笔锋苍劲，是请镇上九十二岁的老私塾先生写的。
“归墟”
二字，取自《列子》——“渤海之东，不知几亿万里，有大壑焉，实惟无底之谷，其下无底，名曰归墟。”
她选这个名字，不是为玄虚，而是因它暗含一种宿命般的回环：万物终将归流，纵使曲折万里，亦必奔赴其渊。
上午十点，第一批客人抵达。
是三个结伴自驾的年轻女孩，叽叽喳喳，举着手机拍天井、拍紫藤、拍青砖缝里钻出的蕨类。
林砚微笑着迎上去，递上手作艾草香囊，介绍房间命名——“听溪”
“枕石”
“漱玉”
“栖云”
……全是祖父笔记里抄录的旧诗。
直到午后，客人渐散，她端着一壶新焙的明前茶，独自坐在西厢廊下。
阳光斜斜切过雕花木棂，在青砖地上投下菱形光斑。
她忽然想起十五岁那年，也是这样的午后，陈砚舟坐在同一位置，用小刀削一支竹笛。
竹屑簌簌落下，像一场微型雪。
她伸手，无意识抚过廊柱上一道浅浅的刻痕——那是她十六岁生日那天，用小刀刻下的“N+L”
，N是他的姓首字母，L是她的。
刻痕早已被岁月磨得模糊，只余一道温柔的凹陷，嵌在木纹深处，如同大地接纳了所有徒劳的标记。
就在此时，院门被叩响。
三声，不疾不徐，指节叩在老榆木门板上，发出沉实而熟悉的闷响。
林砚的手顿住。
茶水漫出杯沿，烫了指尖，她却未缩。
她没起身，也没应声，只静静望着那扇门。
门外静了两秒。
然后，又三声。
更轻，却更笃定。
她放下茶壶，起身，穿过天井。
脚步很稳，裙裾扫过青砖，无声无息。
她在门后站定，手悬在门闩上方，停了足足十秒。
然后，缓缓抽开。
门轴轻吟，吱呀一声。
门外站着一个男人。
他比记忆里高了些，肩线更阔，肤色是常年野外作业的浅麦色，眉骨清晰，下颌线条沉毅。
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