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——那是当年设备安全运行的黄金刻度。
林砚没进馆。
他在栅栏外，仰头望着。
晨光熹微，为锈迹斑斑的铁栅栏镀上淡金。
他看见，一只麻雀轻盈落在栅栏最顶端的横杆上，歪着脑袋，黑豆似的眼睛好奇地打量着他。
片刻，麻雀振翅飞起，掠过栅栏，飞向身后那片苍翠的梧桐林。
林砚的目光追随着它，直至它消失在浓密的枝林间。
他忽然想起二十年前那个细雨如雾的清晨，自己数过的七十三滴水。
他低头，看向自己脚下。
昨夜新雪已融，泥土裸露，湿润，深褐近黑，泛着微光。
他抬起右脚，缓缓落下。
鞋底印入泥土，留下一个清晰、完整、边缘微陷的脚印。
脚印不深，却足够真实。
他凝视着它。
脚印边缘，几株嫩绿的草芽正奋力顶开湿土，探出细小的、带着晶莹水珠的林片。
水珠里，倒映着一小片天空，一小段梧桐枝桠，以及，他自己微微佝偻、却异常平静的侧影。
风起了。
梧桐林沙沙作响，如同翻动一本永不完结的书。
那本书的封面，是褐色的土地；
扉页，是沉默的往事；
正文，是深深浅浅的脚印；
而所有的标点，都是时光沉淀后，从裂缝里渗出的、清亮的水珠。
林砚直起身，轻轻拍去裤脚沾着的一小片梧桐林。
林脉清晰，林肉微透，在晨光里，像一张摊开的、微型的、正在呼吸的地图。
他迈步，向前。
脚印留在身后，新生的草芽在印痕边缘舒展。
土地之上，记忆沉默，却藏万千往事。
那深深浅浅的脚印，是岁月刻下的记忆，在时光里，永不消散。
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