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但看到麦子金黄金黄的，像太阳掉在地上。
爸说，地养人，人也要养地。
我要好好读书，以后让青石坳的地，长出全世界最好的麦子。”
纸页边缘，有几道浅浅的、早已干涸的水痕。
不知是当年的雨，还是我的泪。
我伸手，轻轻抚过那行字。
指尖下，纸纤维微微凸起，像大地深处奔涌的脉搏。
这时，身后传来脚步声。
我回头，是阿宝。
他比我小两岁，小时候总跟在我屁股后面，偷摘我家李子被父亲追着打。
如今他穿着沾泥的工装裤，肩上扛着一把新锄头，黝黑的脸膛上挂着汗珠，咧嘴一笑，露出两颗虎牙：“小满哥！
真回来了？”
我点头，喉咙发紧。
他把锄头往地上一顿，溅起几点泥星：“爸让我来接你。
说你回来，第一件事，得去地里看看。”
“看哪块？”
“东坡下。”
他抬手指向远处，“咱家那块地。
爸昨儿夜里翻了一宿土，说等你回来，一起撒第一批有机肥。”
我跟着他往坡上走。
雨丝渐密，打湿了我的头发和睫毛。
泥土的气息浓烈起来，混合着腐林、青草和某种难以言喻的、温厚的甜香——那是土地在雨中舒展筋骨的味道，是童年无数次赤脚奔跑时，从脚趾缝里钻进来的味道。
到了地头，父亲正弯着腰，用一把小铲子仔细清理田埂上的杂草。
他听见动静，直起腰，抹了把脸上的雨水。
十年光阴在他脸上刻下更深的沟壑，可那双眼睛，依然清亮如青石坳的溪水。
他没说话，只是把手里的小铲子递给我。
我接过。
铲柄是老槐木做的，被无数双手磨得温润光滑，上面还留着几道浅浅的刻痕——那是我十岁时，用小刀刻下的身高标记。
我蹲下身，学着父亲的样子，用铲尖拨开湿润的黑土。
泥土松软，带着地心深处传来的微温。
铲子陷进去，发出轻微的“噗”
一声，像土地在叹息，又像在欢迎。
就在这时，我左手无名指上那枚银戒指，不经意间蹭过土层表面。
它是我三年前在珠宝展上买的，极简设计，内圈刻着一行小字：“StayGrounded.”
（脚踏实地）。
当时觉得时髦，如今才懂，这句英文，早被青石坳的方言写过了千遍万遍。
父亲蹲在我身边，从怀里掏出一个小布包。
打开，是几粒饱满的、泛着暗红光泽的种子。
“红豆。”
他说，“老品种，咱们这儿叫‘相思豆’。
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