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那页日历的边缘，磨损得异常厉害，一个小小的破洞赫然在目。
他丢下这本，又拿起一本八十年代的，翻到某个星期三——同样明显的磨损痕迹。
九十年代的，依然如此。
一个近乎荒谬却又无比清晰的念头，像一道闪电劈开他混沌的思绪。
他冲回樟木箱旁，近乎粗暴地翻找着。
终于，在最底下，他找到了那本1952年的日历。
纸张已经发黄变脆，仿佛一碰就会碎掉。
他屏住呼吸，小心翼翼地翻开。
手指因为紧张而有些僵硬。
他翻过一页又一页，掠过那些早已逝去的春夏秋冬，终于，停在了六月。
六月的日历上，大部分日子都还完好。
唯有其中一页，那页纸的边缘已经磨损得几乎要断裂，纸张比其他页更薄，颜色更深，仿佛被无数次地摩挲、凝视。
陈默的目光死死钉在那页日历的顶端。
那里，清晰地印着日期：
星期三，六月十八日。
1952年的六月十八日，星期三。
正是祖父陈守田和林婉清约定在槐树下私奔，最终却成了暴雨夜诀别的日子！
陈默像是被钉在了原地，浑身冰凉。
他仿佛看到，在往后的几十年里，每一个星期三的清晨或黄昏，祖父陈守田都会默默地走到邮局门口。
他可能只是站在街对面，远远地望着那墨绿色的邮筒；或者混在寄信取包裹的人群里，漫无目的地走上一圈；又或者，仅仅是在邮局门口那条长满青苔的石阶上，独自坐上一会儿。
无论刮风下雨，无论世事变迁，这个习惯，如同一种无声的仪式，一种深入骨髓的烙印，贯穿了他失去婉清之后的全部人生。
他每周三去邮局，不是为了寄信，也不是为了等信。
他是在赴一个永远无法兑现的约会，是在用这种近乎偏执的方式，一遍又一遍地回到那个暴雨倾盆的夜晚，回到那棵见证了誓言与别离的老槐树下，回到那个他永远无法释怀的星期三。
陈默的手无力地垂下，那本1952年的日历从他指间滑落，轻轻飘落在积满灰尘的地面上。
他踉跄着后退一步，背靠着冰冷的土墙，缓缓滑坐下去。
窗外，阳光依旧明亮，但他眼前的世界，却只剩下祖父沉默佝偻的背影，和那个在岁月长河中，风雨无阻、固执地走向邮局的老人。
双重真相，如同两把冰冷的锥子，同时刺穿了他的心脏。
一面是林婉清终身未嫁、将一生奉献给陌生学子的无言大爱；另一面，是祖父陈守田用长达半个世纪的每一个星期三，固执地祭奠着那个永远停留在1952年夏天的爱情与遗憾。
他们被时代的洪流冲散，各自在漫长的孤寂中跋涉，却从未真正走出那个槐花纷飞的约定。
灰尘在光柱里无声地飞舞。
陈默坐在冰冷的地上，久久没有动弹。
樟木箱里那些磨损的日历页，像无数个无声的星期三，静静地堆积在他面前，沉重得让他无法呼吸。
第七章最后期限
樟木箱散发出的陈旧气息和陈默急促的呼吸声交织在一起，在老宅死寂的空气里盘旋。
他背靠着冰冷的土墙，坐在地上，目光空洞地望着那本飘落在地的1952年日历。
磨损的六月十八日那一页，像一道无法愈合的伤口，无声地诉说着祖父陈守田长达半个世纪的沉默坚守。
每一个星期三的邮局之行，不是习惯，是刻在骨头里的祭奠。
林婉清晚年照片上平静的侧影，那些资助信里娟秀的字迹，还有学生回信中朴素的感激，连同祖父磨损的日历页，像沉重的潮水，一遍遍冲刷着他，几乎将他溺毙在一种巨大的、难以言喻的悲怆与愧疚之中。
就在这时，一阵刺耳的手机铃声猛地撕裂了屋内的沉寂，像一把冰冷的锥子扎进他的神经。
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