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时间……对不上。
除非……
除非那个孩子，并没有在苏婉腹中待到足月？或者……或者那个孩子，根本就不是他？
这个念头刚一浮现，就被另一个更强烈的认知狠狠压下。
父亲林国栋，是在1970年初，也就是他出生前不久，才从外地“找回”
了他这个“流落在外的儿子”
。
这是父亲临终前，在病床上断断续续告诉他的。
当时父亲浑浊的眼里满是复杂的情绪，有庆幸，有疲惫，还有一种林默当时无法理解的、深沉的痛楚。
“找回……”
林默咀嚼着这两个字，一股难以言喻的恶心感涌上喉头。
他想起父亲日记里对苏婉的描述，那个温柔坚韧的姑娘。
他想起铁盒里那枚朴素的银发卡，那方绣着蓝花的手帕。
他想起信纸上晕开的墨团，像极了无声的泪痕。
如果……如果苏婉的孩子真的在1970年3月出生了呢？如果那个孩子，就是他自己呢？
那么，他户口本上那个“难产去世”
的母亲，又是谁？父亲为什么要编造这样一个谎言？为什么要用一个逝者的名义，掩盖另一个女人和一个孩子的存在？
“我是谁？”
林默猛地睁开眼，瞳孔在昏暗的光线下剧烈收缩。
这个问题像一把冰冷的匕首，精准地刺入了他自我认知的核心。
三十多年来构建的身份，父亲、儿子、林默……这些坚固的基石，在短短一个下午的挖掘后，轰然崩塌，碎成齑粉。
脚下的土地仿佛变成了流沙，正将他一点点吞噬。
他不再是那个带着些许疏离感、回来处理父亲后事的儿子。
他成了一个巨大的谜团，一个连自己出身都模糊不清的幽灵。
父亲深沉的爱护，那些严厉的教导，那些沉默的关怀，此刻都蒙上了一层令人窒息的阴影。
那究竟是出于血缘的亲情，还是……一种沉重的补偿？
夜风穿过槐树枝林，发出呜咽般的声响。
林默缓缓蹲下身，将飘落的信纸捡起，连同手帕和发卡，小心翼翼地放回那个锈迹斑斑的铁盒里。
盒盖合上时，发出一声沉闷的轻响，仿佛关上了一扇通往过去的大门，也关上了他曾经确信无疑的世界。
他抱着冰冷的铁盒，像抱着一个潘多拉魔盒，里面释放出的不是灾难，而是足以颠覆他一生的真相碎片。
他站起身，双腿因为长时间的僵硬而微微发麻。
他最后看了一眼那棵沉默的老槐树，它巨大的黑影在暮色中显得更加阴郁，像一个沉默的见证者，保守着太多不为人知的秘密。
林默转身，深一脚浅一脚地走下坡地，朝着老屋的方向走去。
每一步都异常沉重，仿佛脚下不是松软的泥土，而是深不见底的泥沼。
村庄里零星的灯火亮了起来，炊烟袅袅，带着人间烟火的气息。
这熟悉的一切，此刻在他眼中却变得无比陌生，甚至带着一种冰冷的嘲讽。
推开老屋吱呀作响的木门，一股陈旧的霉味扑面而来。
他将铁盒放在那张布满灰尘的八仙桌上，没有点灯，只是借着窗外透进来的最后一点天光，颓然坐在冰冷的板凳上。
黑暗中，他的目光落在墙角那个破旧的五斗橱上。
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