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“那个东西，不会再来了吧？”
阿诚不知道该怎么回答。
他想了想，说：“也许不会了。”
钱大娘点点头，走了。
阿诚站在那里，看着她的背影，心里忽然有些说不清的滋味。
他不知道那个东西会不会再来，但他知道，就算它再来，他也不会跑了。
这里是他家，他哪里也不去。
夜晚，月明星稀，万籁俱寂。
阿诚独自一人站在厨房中央，手中握着一把锋利的菜刀，准备将那块珍藏已久的腊肉切成薄片。
他小心翼翼地挥动着刀，每一刀都精准而细腻，仿佛在雕刻一件艺术品。
随着刀锋落下，腊肉被均匀地切成了薄片，散发出诱人的香气。
紧接着，阿诚又从菜地里摘下几棵鲜嫩欲滴的蒜苗，洗净后切成小段备用。
一切准备就绪，阿诚点燃炉灶，倒入少许食用油。
待油温升高，他迅速将腊肉片放入锅中，翻炒几下，顿时油香四溢。
随后，他加入蒜苗段继续炒制，不一会儿功夫，整个屋子里便弥漫着浓浓的香味。
此时，小石头和那个年轻人早已迫不及待地围坐在餐桌旁，眼巴巴地盯着那盘色香味俱佳的蒜苗炒腊肉。
当饭菜上桌时，两人如饿虎扑食般大快朵颐起来，一口气各吃下两碗米饭。
一旁的老人虽然胃口不大，但看到孙子吃得如此开心，脸上也露出了欣慰的笑容，忍不住多夹了几块肉送进嘴里慢慢咀嚼品味。
而阿诚则静静地坐在一旁，并没有像其他人那样狼吞虎咽。
他只是微笑着注视着大家吃饭的样子，心中涌起一股难以言喻的满足感。
这种感觉就像是冬日里的暖阳，温暖而柔和；又似夏夜中的微风，轻柔且惬意。
吃完饭，阿诚坐在石桌旁边吹笛子。
吹的是那首老曲子，很慢，很轻。
林烬坐在他对面，闭着眼睛听。
小石头趴在桌上，听着听着就睡着了。
老人把他抱进屋，出来的时候，手里拿着一件薄毯，披在林烬身上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件薄毯，看了很久。
然后他低下头，把薄毯拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像春天的风，吹过菜地，吹过枣树，吹过那片埋着种子的土。
林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。
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