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他说。
阿诚笑了。
他们把那幅画挂在了堂屋的墙上。
画挂在正中间，两边是老人写的对联——那副“春风又绿江南岸，明月何时照我还”
。
对联的纸已经黄了，边角也卷了，但字还在。
阿诚看着那幅画，看着画上那个白衣人，心里忽然涌起一股说不清的滋味。
那个人，他不认识，但他知道，他跟林烬一定有关系。
也许是他自己，也许是他的故人，也许是他想成为却没能成为的人。
阿诚不知道，他也不想知道。
他知道的是，林烬把它挂在了墙上，每天都能看见。
这就够了。
那月亮又升起来了。
阿诚坐在院子里吹笛子，吹的是那首老曲子，很慢，很轻。
林烬坐在石桌旁，闭着眼睛听。
小石头趴在他腿上，听着听着就睡着了。
老人把他抱进屋，出来的时候，手里拿着一件薄毯，披在林烬身上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件薄毯，看了很久。
然后他低下头，把薄毯拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像秋天的风，吹过菜地，吹过枣树，吹过那棵被雷劈过的老树。
林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。
阿诚看见了，心里忽然觉得很温暖。
那种温暖，不是身体上的，是心里的，像有一盏灯被点亮了，暖洋洋的。
他继续吹着，吹了一遍又一遍，吹到月亮升到头顶，吹到老人在廊下打起了鼾，吹到小石头的梦里全是枣子的甜味。
那天晚上，他没有做梦。
他睡得很沉，一觉到天亮。
日子还是那样过。
菜地里的丝瓜收完了，阿诚又种了一茬萝卜。
萝卜长得很快，没几天就发芽了，绿油油的，铺了一地。
枣树也长高了，那根新枝条已经长到了胳膊粗，叶子密密的，把阳光都遮住了。
小石头在树下挖了一个坑，埋了一颗枣核，天天浇水，盼着它发芽。
老人说，枣核要第二年才能发芽。
小石头不信，还是天天浇。
阿诚也不说他，由着他浇。
有些事，信了总比不信好。
傍晚，阿诚从菜地回来，看见院门口站着一个人。
不是林烬，不是白衣老头，是一个女人，三十来岁，穿着一身素净的衣裳，手里抱着一个孩子。
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