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他低下头，继续喝。
粥没有放糖，但他也觉得甜。
也许不是粥甜，是别的什么，说不上来。
又过了几天，阿诚开始在菜地里撒种子。
萝卜已经过了季节，他撒了些青菜，还撒了几棵丝瓜。
种子是从废墟里翻出来的，放在一个小布袋里，沾满了灰，但还能用。
他蹲在地头，把种子一粒一粒地按进土里，用手把土抚平，浇了一瓢水。
水渗进土里，很快就不见了，只留下一片深色的印子。
他蹲在那里，看着那些印子，心里忽然觉得很踏实。
那天下午，阿诚坐在院子里，手里拿着那几片竹笛碎片，翻来覆去地看。
他用布条缠了好几层，但吹出来的声音还是闷闷的，像堵着什么东西。
他放下竹笛，叹了口气。
林烬走过来，坐在他对面，拿起竹笛看了看，然后把布条解开，把碎片一片一片地摆好。
他看了很久，然后指着一片碎片说，“这片放反了。”
阿诚接过来，翻了个面，重新缠好，放在嘴边吹了一下——声音亮了一些，但还是闷。
林烬又看了看，指着另一片说，“这片也有点歪。”
阿诚又拆开，重新缠，又吹了一下——这一次，声音亮了很多，虽然还是不如以前，但能听了。
阿诚笑了，把竹笛放在嘴边，慢慢地吹了起来。
吹的是那首老曲子，很慢，很轻，在暮色里飘着，飘得很远。
林烬闭着眼睛听，嘴角微微上扬了一瞬。
那天晚上，月亮又升起来了。
阿诚坐在石桌旁，手里拿着那道歪歪扭扭的院墙，看着那些新翻的土，看着那棵扶起来的枣树——树已经枯了，没有叶子，光秃秃的枝丫伸向天空，像老人的手指。
他看着那棵树，心里忽然想起老人，想起小石头。
他不知道他们跑到哪里去了，不知道他们安不安全。
他有些想他们，但他不着急。
他知道，他们会回来的。
也许明天，也许后天，也许永远不回来。
但他愿意等。
那天夜里，阿诚做了一个梦。
他梦见老人站在院门口，手里提着一盏灯笼，身后跟着小石头，小石头怀里抱着那个孩子。
老人看着他，笑了，说，回来了。
阿诚想说什么，嘴张了几次，却一个字也说不出来。
他只是站在那里，看着他们走进院子，看着小石头跑到菜地边蹲下来，看着那个孩子从怀里掏出一样东西，放在石桌上。
阿诚走过去一看，是一把野葱，很嫩，还带着泥。
他从梦里醒来，天还没亮。
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