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脚印很深，像是站了很久。
阿诚蹲下来，看着那些脚印，看了很久。
然后他抬起头，看见门框上别着一样东西——一盏小灯笼，红红的，小小的，跟梦里的一模一样。
他拿下来，攥在手里。
灯笼很轻，纸糊的，里面没有火，但他觉得烫，烫得他手心都疼了。
他站在那里，攥着那盏小灯笼，站了很久。
风吹过来，灯笼晃了晃，发出沙沙的声响。
他把灯笼贴在胸口，转过身，走回院子。
老人已经起来了，正蹲在灶房门口生火。
看见阿诚进来，他抬起头，看见那盏小灯笼，愣了一下，然后笑了。
“他来过。”
老人说。
阿诚点点头。
他走进灶房，把那盏小灯笼挂在灶台上面，挂在那些腊肉和干菜的旁边。
灯笼很轻，在灶台的热气里轻轻晃着，像一颗跳动的心。
日子还是那样过。
雪化了，又下了一场，又化了。
萝卜干晒好了，收进坛子里，用盐腌着。
老人说，腌到开春就能吃了。
阿诚不知道开春还有多久，但他愿意等。
春天来的时候，枣树又发了新芽。
嫩绿的，小小的，在枝头上挤着。
阿诚站在树下，看着那些新芽，忽然想起一件事。
他走进屋，从枕头下面把那块玉佩拿出来，攥在手里。
玉佩很凉，但他觉得暖，暖得他心口都烫了。
他走出屋，站在院子里，看着那片菜地。
地已经翻了，土松松的，等着撒种子。
他蹲下来，用手抓了一把土，土很凉，带着一股潮湿的、说不清的气味。
他把土攥紧，又松开，土从指缝里漏下去，被风吹散了。
“今年种什么？”
老人问。
阿诚想了想。
“种豆角，种萝卜，种青菜，再种几棵丝瓜。”
老人点点头。
“丝瓜好，丝瓜老了可以刷碗。”
阿诚笑了。
他站起身，拍拍手上的土，去街上买种子。
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