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林烬喝了一碗汤，又喝了一碗。
阿诚问他好喝吗，他点点头，说：“好喝。”
阿诚笑了。
他看着林烬喝汤，心里忽然觉得很踏实。
那种踏实，跟收萝卜、跟卖豆浆、跟菜地里的萝卜发芽时一样，淡淡的，稳稳的，像脚下的地，像头顶的屋檐。
那天晚上，月亮又升起来了。
阿诚坐在院子里吹笛子，吹的是那首老曲子。
林烬坐在石桌旁，闭着眼睛听。
小石头趴在桌上，听着听着就睡着了。
老人把他抱进屋，出来的时候，手里拿着一件旧棉袄，披在林烬身上。
“夜里凉。”
老人说。
林烬睁开眼，看着那件旧棉袄，看了很久。
然后他低下头，把棉袄拢了拢，裹紧了一些。
笛声在月光里飘着，很轻，很脆，像春天的风，吹过田野，吹过树梢，吹过那些正在长大的萝卜。
林烬听着，嘴角微微上扬了一瞬。
那天晚上，林烬没有走。
他住了三天，帮着阿诚劈柴、扫地、舀豆浆、摘豆角。
他话不多，但每件事都做得很认真。
阿诚看着他那双手——那双苍白、瘦削、指节分明的手——握着斧头劈柴，握着扫帚扫地，握着勺子舀豆浆。
那双手，做过很多事。
杀过人，也救过人。
毁过东西，也种过东西。
阿诚不知道那双手到底做过多少事，但他知道，那双手的主人，累了。
第四天早上，阿诚醒来的时候，林烬已经不在了。
他的床上空空的，被子叠得整整齐齐。
阿诚坐在床上，愣了一会儿，然后穿上衣裳，走出屋。
石桌上放着一把野葱，很嫩，还带着露水。
旁边还有一张纸条，上面写着几个字——“萝卜可以吃了。”
阿诚走到菜地边，蹲下来，拔了一棵萝卜。
萝卜不大，白白的，圆圆的，像一个小拳头。
他擦了擦泥，咬了一口。
脆，甜，辣丝丝的。
他笑了。
笑着笑着，眼泪就掉了下来。
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