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透过暮色，能看见远处那些青黑色的山影，比白天更近了一些。
天彻底黑了。
四个人坐在村口的大槐树下，谁也没有说话。
老人生了一堆火，火光照亮了一小片地方，但那些敞开的门、那些歪歪斜斜的院墙，还隐在黑暗中，像是无数张着嘴的洞。
阿诚靠着树干，盯着那堆火发呆。
他手里攥着那个小木雕，攥了一路，木头的棱角都磨圆了。
他想起小虎，想起那个蜷缩在树下、饿得说不出话的少年。
他往南走了，他说要找活干，要好好活着。
他没走到南边。
他不知道那些人为什么要抓他，也不知道那些人把他怎么样了。
但他知道，那个少年，再也不能往南走了。
他忽然开口，声音很轻，像是在问自己。
“我们往北走，能做什么呢？”
老人看了他一眼，没有说话。
周远也看着他，没有说话。
阿诚低下头，攥着那个木雕，攥得手都疼了。
“那些人，抓了那么多人。
我们几个，能做什么呢？”
他抬起头，看着林烬。
火光映在那张脸上，忽明忽暗。
那双眼睛依旧平静，平静得像一潭死水。
林烬没有回答他的问题，只是说了一句话。
“能救一个，是一个。”
阿诚愣住了。
他想起那个少年，想起那个老太太，想起那些被黑袍人控制的村民，想起那个叫阿福的砍柴人。
能救一个，是一个。
这些人，都是这么活的。
他低下头，把那个小木雕收进怀里，贴肉放着。
“能救一个，是一个。”
他低声重复了一遍。
夜风从北边吹来，很冷。
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