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母亲说的。
“你一直是你自己。”
是的。
他一直是。
无论经历什么，无论变成什么，他始终是他自己。
那个曾经想做农夫的少年。
那个被钉入棺材的祭品。
那个从阴煞中爬出的怪物。
那个融合生死阴阳的葬天棺主。
那个站在母亲坟前流泪的孩子。
那个……坐在这里，喝着凡人的米粥，听着孩童的欢笑，感受着阳光温暖的……
人。
他站起身。
老人抬起头，看着他。
“要走？”
林烬摇摇头。
“不。”
他说，“再坐一会儿。”
他重新坐下，背靠着茅屋的土墙，眯着眼，迎着温暖的阳光。
那些孩童又跑过来了，围着他，叽叽喳喳地问这问那。
他这次没有让他们先讲。
他开口了。
“很久很久以前，”
他说，声音很轻，很柔，“有一个小男孩，他想当一个农夫……”
孩童们安静下来，眨巴着眼睛，认真地听着。
老人靠在墙边，同样眯着眼，听着那个故事。
阳光洒落，温暖而明亮。
炊烟袅袅，飘向湛蓝的天空。
远处，山峦连绵，白云悠悠。
一切，都在继续。
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