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他忽然抬头问我：‘姐姐，您的手，为什么总是暖的？’
我没说话，只是把折好的纸鹤放进他手心。
那瞬间我明白了：您给我们的，从来不是答案。
是让我们相信，自己掌心，也能长出太阳。”
我读完，抬眼望向窗外。
新大楼南侧，林砚正站在一片刚翻耕的土地旁。
那里没有种名贵花木，只插着几十根竹竿，竿顶悬着彩色布条，在风里哗啦作响。
行政部同事说，那是她坚持要留的“风铃田”
——等春播，种向日葵。
“为什么是向日葵？”
我走过去问。
她正俯身，用小铲子松土。
阳光穿过她耳际几缕银发，落进泥土的微隙里。
“因为它的花盘，永远追着光转。”
她直起身，拍掉手上的泥，“可没人规定，光只能来自天上。”
她指向远处——新大楼玻璃幕墙上，无数个太阳正同时升起，跳跃，碎裂，又在下一秒重组。
光斑游移，最终，悄然停驻在她脚边湿润的泥土上，像一枚枚小小的、温热的印章。
我忽然想起入职第一天，她对我说的话：“这扇门，从来不上锁。”
原来，她早已把钥匙，铸成了光的形状。
——
昨夜值班，我留在空荡的办公楼。
凌晨一点，整栋大厦只剩应急灯幽微的绿光。
我路过德育中心旧址——如今那里已改为“员工心灵驿站”
，门开着。
林砚在里面。
她没开灯，只借着窗外城市灯火，用盲文板和锥笔，在纸上缓慢刻写。
指尖每移动一厘米，都带着细微的颤抖，像在攀爬一道看不见的陡坡。
我屏息站在门口，看见她刻下的第一个字，是“明”
。
第二个字，是“天”
。
第三个字，是“有”
。
她刻得很慢，却很稳。
笔尖划过纸面，发出沙沙的、近乎温柔的声响，如同春蚕食林，如同细雨落瓦，如同无数个清晨，她推开那扇虚掩的门时，风拂过窗台玻璃罐的轻鸣。
我悄悄退开，轻轻带上门。
走廊尽头，自动贩卖机幽幽亮着。
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