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我胃部抽搐，几乎呕吐。
“陈屿录下了全程。”
林砚从手机调出一段音频，点开。
电流杂音后，是压抑的喘息，接着一个嘶哑男声：“……你早知道了？”
另一个声音，更冷，更稳，像冰层下的暗流：“从你把苏振国推下去那天，我就在你书房装了拾音器。”
“……你疯了！
他是你姐夫！”
“他查到我账上时，就不是我姐夫了。”
枪响。
短促，闷钝。
音频结束。
林砚收起手机：“陈屿拿到录音后，没报警。
他联系了我。
他说，如果走司法程序，你父亲的死会变成悬案，而陈屿——他哥哥——会以‘精神障碍’为由免于死刑。
他要陈屿活着，跪着，亲眼看着自己一手打造的帝国崩塌。”
我扶着窗框，指甲掐进掌心。
“所以假死计划，是你和陈屿一起设计的？”
“不。”
林砚摇头，“是他设计的。
我只是执行者之一。
而你，苏晚，你是他计划里最关键的一环。”
“我？”
“对。”
他目光灼灼，“他知道你会撤诉。
因为你父亲的死，让你对‘程序正义’产生根本性怀疑。
你相信实体真实高于法律真实。
所以当你看到监控盲区、听到精神评估缺失、发现证人失联——你不会深挖，你会选择一个最稳妥的出口：不起诉。”
我张了张嘴，发不出声音。
“他赌赢了。”
林砚说，“你签了字。
媒体称他‘逃过法律制裁’，公众骂你‘枉法裁判’，而陈屿，戴着假发、改了虹膜颜色、换了护照，在乌拉圭蒙得维的亚开了家小书店，每天给游客画素描，画得最多的是——白菊。”
我闭上眼。
父亲墓前的白菊，每年都是陈屿送的。
我以为那是愧疚。
原来那是祭奠。
祭奠一个被自己亲手杀死的哥哥，祭奠一段被权力蛀空的亲情，祭奠所有他没能守住的底线。
“你现在告诉我这些，”
我睁开眼，声音沙哑，“是要我重新起诉？”
“不。”
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