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剑身划过的轨迹，在空中留下一道暗红色的细线。
那线很细，细得像绣娘手中最纤细的红丝线，细得像用最锋利的刀刃在光滑绸缎上轻轻划出的裂口。
没有破风声——剑速太快，快过了声音；没有剑气呼啸——所有的力量都内敛在剑锋之上，没有一丝外泄。
只有一种声音。
“嗤——”
很轻微，像剪刀裁开上好的宣纸，像锐器划开紧绷的皮膜。
那是物体被平滑切开的、令人牙酸的细微声响。
骨链苗老先是感到左颈一凉。
很轻的凉意，像盛夏夜里一片雪花落在皮肤上，瞬间融化。
接着，温热的东西涌了出来，顺着脖颈的曲线流下，浸湿了苗疆特有的绣银衣领。
他下意识地想要扭头，去看左侧那个如同鬼魅般出现的身影，却发现脖子不听使唤了。
不，不是不听使唤。
是脖子和身体之间，失去了联系。
视野开始倾斜。
湛蓝得刺眼的天空，金黄滚烫的沙地，远处同伴那张因极度惊骇而扭曲的脸，在眼前旋转、颠倒、模糊。
他看见自己那具穿着苗疆服饰的身体，还保持着前冲的姿势，脖颈处却喷出一道血泉——不是喷溅，是“泉”
，一股一股，在烈日下划出凄艳而短暂的弧线，然后洒落在沙地上，迅速被干渴的沙粒吞噬。
那颗戴着苗疆头饰的头颅，缓缓离开了肩膀。
没有剧痛，只有一种空落落的、仿佛整个灵魂正在从躯体中被抽离的怪异感觉。
头颅在空中翻滚，他能看见自己无头的身体踉跄着又向前走了两步，手中那对白骨短刺脱手飞出，斜插在沙地里，刺柄还在微微颤动。
他能看见沙地上自己喷溅出的血迹，正在迅速由鲜红变成暗红，最后变成近乎黑色的褐斑。
“嗬……嗬……”
他想说什么，想喊什么，可喉咙里只发出破风箱漏气般的声音。
是警告同伴？是咒骂敌人？还是不甘的嘶吼？他不知道。
最后一点意识消散前，他看见自己的头颅“砰”
一声落在沙地上，滚了几圈，停下。
脸贴着滚烫的沙粒，眼睛还睁着，直直望着灰蒙蒙的、没有一丝云彩的天空。
原来，大漠的天空，死前看，是这样空旷，这样寂寞。
无头的躯体又踉跄了两步，终于失去所有支撑，轰然扑倒，扬起一小片沙尘。
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