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手机震动的时候，苏晚正对着电脑屏幕发呆。
凌晨一点的办公室，只剩下她头顶这一盏灯还亮着。
屏幕上的财务报表像一串串蚂蚁，爬满她的视网膜。
她揉了揉酸涩的眼睛，看了一眼来电显示——林薇。
她没有接。
手机震动了三下，然后又响了第二次，第三次。
苏晚把手机翻过来扣在桌上，背面的玻璃贴着木桌面，闷闷地震动着，像濒死的蝉。
她知道林薇会说什么。
一如既往，她会说:苏晚，我真的撑不下去了。
苏晚拿起手机，犹豫了几秒，还是接了起来。
“苏晚……”
电话那头，林薇的声音像被水泡过的纸，软塌塌地贴在听筒上，“我真的好难受，我不知道还能跟谁说。”
苏晚靠在椅背上，闭上眼。
她知道接下来会发生什么。
林薇会说起她丈夫今天又喝了多少酒，会说她在厨房摔碎了一个盘子而他连眼皮都没抬一下，会说她觉得自己在这段婚姻里正在一点一点消失，像一块石头被河水反复冲刷，最后连棱角都不剩了。
苏晚听得很认真。
她甚至适时地发出了“嗯”
“然后呢”
“天哪”
这些语气词，像一个训练有素的听众。
她在脑海里同步梳理着林薇的问题:丈夫酗酒、冷暴力、不沟通、负债、出轨的嫌疑——这些关键词在过去两年里被反复提及，像一首永远唱不完的丧歌，每一个音符都踩在同一个节拍上。
四十分钟后，林薇的声音终于平静了一些。
“跟你聊完，感觉好多了。”
林薇说，“谢谢你，苏晚，你总是这么耐心。”
苏晚说:“没事的，你随时可以找我。”
挂断电话的那一刻，苏晚脸上的微笑像是被人从脸上揭下来的面具，露出下面那张疲惫到近乎空洞的脸。
她突然觉得眼眶发酸，一股没来由的委屈涌上来。
她在办公室坐了十分钟，一动不动，看着窗外城市稀疏的灯火，觉得自己像一根被两根蜡烛夹在中间的芯子，两头都在燃烧。
她是被林薇点燃的那一头。
这个念头让她感到一阵强烈的羞耻。
她怎么可以这样想？朋友遇到困难，倾诉是正常的，倾听是应该的。
她怎么能把朋友的痛苦当作负担？这太自私了。
苏晚把手机放进包里，关灯下楼。
初冬的夜风灌进她的领口，她缩了缩脖子，在空荡荡的地下车库里找到自己的车。
坐进驾驶座，她没有立刻发动，而是把头靠在方向盘上，深深地、缓缓地呼出一口气。
她想起了母亲。
小时候，母亲也总是在诉苦。
诉苦这件事，对母亲来说不是一种情绪的释放，而是一种生存的方式。
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