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五
后来苏敏在小区花园里遇到了陈小曼。
两个女人坐在长椅上，看着各自的孩子的孩子在沙坑里玩。
深秋的风吹过来，带着桂花的香气。
“你最近怎么样？”
陈小曼问。
苏敏笑了笑：“还行。”
“还行就是不好。”
苏敏没说话。
陈小曼看着远处，说：“我跟我婆婆吵了一架。”
“吵了？”
“嗯。
她又在王浩面前说我乱花钱，王浩回来跟我吵。
我直接把购物记录打印出来摔在他面前，让他看看他妈花了多少钱。
他看完之后，半天没说话。”
“然后呢？”
“然后他去问他妈了。
他妈哭了，说他不孝，说养了个白眼狼，说媳妇挑拨离间。”
陈小曼的语气很平淡，像在说一件跟自己无关的事，“王浩回来又跟我吵，说我不该让他去问他妈。”
苏敏苦笑：“所以你还是那个坏人。”
“永远是。”
陈小曼低头看着自己的鞋尖，“你知道吗，有时候我做梦，梦见自己一个人住在一个小房子里，很小很小，但是只有我一个人。
没有婆婆，没有王浩，没有那些乱七八糟的事。
我醒来之后，觉得那个梦好真实。”
苏敏没有说话。
她理解那种感觉——不是不爱丈夫，不是不想好好过日子，而是在漫长的、无休止的、看不见尽头的消耗中，你开始渴望一种最简单的东西：安静。
不被评判的、不被审视的、不被暗中比较的安静。
“你说，”
陈小曼忽然问，“为什么我们能感觉到的事，他们就是感觉不到？那些眼神、那些语气、那些话里有话，我们一听就懂，一看就明白，他们怎么就——就跟瞎了聋了似的？”
苏敏想了很久，说：“因为那些不是冲着他们去的。”
陈小曼转过头看她。
“你婆婆的那些话，不是说你给王浩听的，是说给我听的。
我妈的那些动静，不是吵赵磊的，是吵我的。”
苏敏的声音很轻，像在自言自语，“刀没割在自己身上，当然不觉得疼。
他们站在旁边，看见的只是一个厨房、一顿早饭、几句闲话。
他们看不见那些东西背后有多少个日夜的隐忍、多少次咽回去的话、多少个失眠的夜晚。”
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