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温润的甜意滑入喉咙，却奇异地，压不住眼底翻涌的酸涩。
她望着他眼下比从前更深的阴影，望着他左手无名指上那道浅白的疤，忽然问：“你父亲的事……”
“假的。”
陈砚打断她，声音很轻，却斩钉截铁，“所有凭证，都是王哲伪造的。
他甚至不知道，我爸当年审计的‘宏远信托’，根本就没做过那三笔业务。”
他抬起手，拇指无意识摩挲着那道旧疤，“这疤，是十五年前，我爸带我去审计一家骗贷的皮包公司。
对方狗急跳墙，拿碎酒瓶扎过来……他把我推开，瓶子划在他手上。
后来，他用那把碎玻璃，亲手撬开了对方藏匿账本的保险柜。”
林晚怔住。
“他教我的第一课，”
陈砚望着碗中沉浮的莲子，眼神很远，“不是怎么查账，而是——永远别相信，别人递到你面前的‘真相’。
因为真正的真相，往往藏在最脏、最暗、最没人愿意伸手的地方。”
糖水铺里，收音机正放着一首老歌，沙哑的女声唱：
“风起时，纸鸢断了线，
不是坠落，是飞向更辽阔的天……”
林晚忽然笑了。
她放下碗，从包里拿出一个小小的、用旧牛皮纸仔细包好的方块，推到陈砚面前。
“拆开。”
陈砚依言。
里面是一块琥珀色的山楂糕，表面撒着细密的白芝麻，边缘微微透明，透出里面饱满的果肉。
“我妈做的。”
林晚说，声音很轻，像怕惊扰了什么，“她说，甜的，能压住苦。”
陈砚拿起一块，放入口中。
酸甜交织，果肉绵软，带着阳光晒过的暖意。
他慢慢咀嚼，喉结上下滑动，眼眶却一点点红了。
他没哭。
只是伸出手，覆在她放在桌面上的手背上。
他的掌心宽厚，带着常年握笔与翻阅卷宗留下的薄茧，温度灼热，稳如磐石。
林晚没有抽回手。
她任由那热度包裹自己，目光越过他微红的眼尾，落在窗外——梧桐叶落得更密了，金黄的叶子打着旋儿，飘向远处正在重建的金融街新地标。
那里，起重机的钢铁巨臂正缓缓升起，指向澄澈的蓝天。
风起了。
纸鸢的线，断了。
而天空，从未如此辽阔。
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